Косплейрату

Ночь не может длиться бесконечно: лучи солнца разрезают мрак точно так же, как усталость заставляет остановиться. Лечь. Не думать. Чудеса имеют лимит. Может быть, это не касалось Ильи? Вбежав в дом в полном одиночестве, юноша заперся на все замки, включил свет везде и уселся на кровати, обхватив колени. Он просто не понимал, есть ли жизнь после случившегося. И должна ли быть? Вздрагивая от каждого шороха и каждой мысли, Илья смотрел в одну точку, покачиваясь вперёд-назад. Шли часы. Электрический свет начал соперничать с солнечным. Напряжение хоть и не отпускало, дало слабину и пропустило сигнал о диком голоде. Но сойти с места, выйти из комнаты… Это казалось самоубийством. Впрочем, место было ничем не лучше. Помирать — так с песней и сытым желудком. Дрожь время от времени заставляла согнуться и прижать руки к груди, но всё же парень нетвёрдой походкой пошел на кухню. Каждая тень — враг. Каждый скрип пола — как нож в сердце. Как предчувствие стальных тисков, что вот-вот обхватят ногу и заберут в ад. Гудение холодильника заставило вытащить колбасу, буквально вырвать с полки и захлопнуть «белый гроб». За столом с ножом Илья чувствовал себя увереннее. Но всё равно не очень. «Включить телевизор. Отвлечься. Мне всё показалось. Это же концерт. Пранк, вышедший из-под контроля. Меня напугали до смерти. Не хватало еще помереть от сердечного приступа в закрытой квартире. Вообще идеально…» Зомбоящик — место, где всё хорошо. Или не очень, но за границей. Или у бандитов. Или у хороших героев, пока их не спасут. Вот как сытый мужчина в дорогом костюме, сидящий за дорогим столом в дорогом кресле улыбается. Весь его вид буквально кричит: «Закрой глаза и просто слушай меня! Всё хорошо!» А то, что хорошо только у кого-то конкретного, разве должно иметь решающее значение? Не думай. Не думай. Словно заевшая пластинка со старой песней, выхватившая не лучший, но необходимый момент. Мужчина улыбается. Всё хо-ро-шо. — Местные новости! Губернатор открыл культурный центр… Ничего не меняется, всё хорошо. — За отчетный период было отремонтировано… «Вот видишь, всё страшное может быть только в голове. Тебя просто кинули на еду и попойку. Только где они сами решили это устроить?» — Криминальные новости. Группа подростков была найдена мёртвой, причины смерти уточняются. Просьба сохранять спокойствие. Родственники и близкие могут позвонить по телефону редакции и уточнить имена погибших. И всё та же лучезарная улыбка. Илья кричал. Сначала от ужаса, потом от злости. Что происходит? Почему все так спокойны? Почему солнце светит как обычно? Почему ведущий новостей так фальшиво или наплевательски лыбится? Запустить пультом в экран — нельзя. Рефлекс: нельзя портить имущество родителей. Илья положил голову на руки. «Что делать?» «Звонить?» Обкусав колбасу, он позвонил. Голос в трубке был усталый, но всё равно какой-то нарочито жизнерадостный. «Конечно, не его родных искали по моргам».  — Алло… — лучшее, что смог произнести юноша дрожащий голосом.  — Вы это… Соберитесь. Хотя ладно. Вы кого-то конкретного?  — Я… — Пальцы дрожали. Перед глазами лица друзей. Где они? Что с ними? Может, всё же не они…  — Да, понимаю… — протянул человек на том конце провода. Хотя ни черта не понимал и не хотел понимать. Да же так — надеялся никогда не оказаться в ситуации, когда смог бы понять. Да и провода у него наверняка не было. — Вам весь список огласить? Прошло совсем мало времени. Трупы не должны были опознать. Много кровавого месива. Часть — могли ещё не найти. Но на скученно лежащих телах были записки с именами. И проступками. Основным словом было «предатель». Прервав разговор, Илья отбросил телефон и с зажатой колбасой в кулаке бросился бежать. Только вот некуда было уйти дальше комнаты. Самое безопасное место. И не совершать ошибку. Ещё бы накрыться одеялом целиком: так, говорят, монстры найти не могут. Предатели. Кровь. Предатели. Чудовища. Предатели. Смерть. …