Забери меня с собой

Когда я проснулся, то моя голова жутко болела. Интересно, долго ли я был без сознания? Знаете, я чувствовал себя героем какого-то дешевого ужастика. Скоро меня убьет тот чертов маньяк, о котором говорилось в этом дневнике. Ладно, выхода у меня не было, это должно было произойти. Наверное... Я по-прежнему держал свои глаза закрытыми, не хочу, чтобы этот странный тип видел, что я пришел в себя. В детстве я часто так делал: просыпался, но когда кто-то проходил мимо меня, то притворялся, что до сих пор сплю. Не понимаю, для чего я это делал. - Ты проснулся, - я услышал этот звук где-то в конце комнаты. Голос был мужским, разумеется. Не думаю, что женщина стала бы совершать убийства. Убийства в лесу. Хотя, в наше время все возможно, я уже ничему не удивлюсь. Я молчу. Молчание. - Прекрати молчать. Я знаю, что ты не спишь, - этот голос по-прежнему раздавался в конце комнаты. Чем этот мужчина занят? Стоит ли мне отвечать на его вопросы? Я совершенно не знаю, что мне делать. Я никогда не знал, что делать с моей гребаной жизнью. Человек с довольно-таки приятным голосом для маньяка подошел ко мне. Я чувствовал это. - Посмотри на меня, - в приказном тоне сказал он мне. Я все-таки открыл глаза. Рано или поздно мне пришлось бы это сделать. - Кто ты? Я посмотрел на него. Знаете, по нему совершенно нельзя сказать, что он какой-то там маньяк или еще что-то подобное. Обычный парень. Встретив бы его на улице, никогда бы не подумал, что он над кем-то издевался и кого-то убивал. Его внешний вид был вполне нормальным, понимаете? Черные волосы, которые аккуратно сострижены. Какая-то рубашка, а под ней футболка. Черные штаны. Кеды. Как он так в лесу-то живет? А потом я взглянул в его глаза, они были такими... добрыми? Я не знаю... Могу сказать только одно: внешность обманчива, как говорится, не судите книгу по обложке. - Я? Мальчик, а ты-то кто? - Ну и какого хрена он называет меня мальчиком? Я парень, а не мальчик! И вообще, если на него посмотреть, то он такого же возраста, что и я. - Я такой же мальчик, как и ты! - Буквально закричал я ему в лицо. Меня всегда жутко раздражало, когда кто-то называл меня маленьким, хотя по своему возрасту я точно был не маленький. Это меня обижает, да. Последовал громкий шлепок по моему лицу. Это было чертовски больно. Сколько же силы в этом парне? Ох, это повод начать бояться его? Или еще нет? Этот загадочный молодой человек присел на стул рядом со мной. Сначала он долго осматривал меня, а потом пристально смотрел мне в глаза. Я проделал то же самое. Он не должен думать, что я его боюсь. Я должен сам запугать его. Хотя это вряд ли получится, но пусть мы будем наравне, хотя бы... - Сейчас я сниму с тебя одежду, и мы немного развлечемся. Давно у меня никого не было. Мать вашу, он что, извращенец какой-то? Ох, этого я боялся больше всего. Извините меня, конечно, но я не хочу, чтобы меня насиловал какой-то мужик. В лесу. Никто не сможет помочь мне. Похоже, я где-то нагрешил и теперь расплачиваюсь за свои грехи. Этот парень подошел ко мне. Он начал медленно меня раздевать. Боже, ну почему нельзя сделать это по-быстрому? Или он хочет поиздеваться? Наверное, да. Когда он наклонялся, то его волосы щекотали мое тело, это было не очень-то приятно. Когда эта маньячина раздел меня, то... он не стал меня насиловать, понимаете? Ох, уж лучше бы изнасиловал, потому что потом он взял в руки огромный нож. Знаете, когда покупаешь набор ножей и там их штук шесть. Среди них есть самый большой. Так вот, у этого парня был именно такой нож. Я не думаю, что он убьет меня сразу. Мне так казалось. Я прочитал один из дневников, не думаю, что этот парень действует быстро, он любит растягивать удовольствие, по моему мнению. - Меня зовут Джерард... - совсем тихо сказал он, а после сделал небольшой порез на моей руке. - Я здесь совсем один... - последовал второй порез. Кстати, он резал поперек, так что не думаю, что со мной произойдет что-то страшное, ведь в подростковом возрасте я часто так баловался. - Меня никто не понимает... - последовал третий порез, после чего Джерард своим пальцем провел по одному из порезов, а потом поднес ко рту и облизал палец. Черт возьми, ему не мерзко делать всё это? Вдруг, он ест людей... Извините, конечно, но становиться чьей-то едой я не планировал. - Что ты творишь? - совершенно спокойно спросил я. Мне действительно было интересно. - Держи. Пиши сюда всё, что пожелаешь. Это будет твоим личным дневником. Обещаю, что никогда не прочитаю его, даже после твоей смерти. Я не прочитал еще ни один из этих дневников, - он указал на ту самую стопку записных книжек, которую я нашел ранее. - Тогда зачем тебе это? - Нет, ну серьезно, зачем? Я не понимаю, какой в этом интерес? - Мне просто нравится за этим наблюдать. - За чем? - Это не твоё дело. Итак я рассказал тебе слишком много. - Кстати, не будешь писать в этот дневник, умрешь раньше положенного. Я промолчал. Не хочу разговаривать с этим больным ублюдком. Я просто не понимаю, какой нормальный человек стал бы убивать людей, причем еще и издеваясь над ними. Просто не понимаю. Я взял этот дневник. Ручку, которую он мне дал. Что мне написать? Не знаю. Наверное, каждый из тех людей, кто писал в этот дневник, излагал о всех хладнокровных действиях Джерарда. Что же, я не хочу тратить на это свое время. Это скучно, это не нужно. Тем более, маньячина не будет читать мой дневник, так что я могу писать сюда, что захочу. Но все же, писать я сюда ничего не буду. Я буду рисовать. Рисую я не очень-то хорошо, до великого художника мне еще далеко. Впрочем, им я никогда не стану. Всё, что я рисую - это наброски всяких мест. Сейчас я изображу лес, потом домик в лесу, а после и сам этот домик внутри. В конце концов, писать мне в этот дневник нечего, а рисовать... когда рисуешь, время летит незаметно. Разве ли не это лучший способ скоротать время здесь и побыстрей сдохнуть? Я не хочу этих мучений, серьезно. Я буду рисовать много рисунков. Хотелось бы закончить прямо сегодня, но у меня вряд ли хватит сил. Я жутко проголодался, да и жажда меня замучила. Не до вечных рисунков было, знаете ли. При рисовании ты остаешься один на один с собой, верно? Хотя, не один. Ты остаешься наедине со своими мыслями и фантазиями. Даже нарисовав, как казалось бы, бессмысленный цветочек, ты сможешь прочесть человека: его характер, его чувства, его всего. Я с удовольствием хотел бы посмотреть на какой-нибудь набросок Джерарда. Мне интересно. Мне интересно, что с ним такого произошло, что заставило его мучить и убивать людей. После того как я закончил рисовать, я начал пристально смотреть на моего маньячину. Он был таким задумчивым. Что-то там делал на столе. Писал что-то? Возможно. Сейчас Джерард был таким спокойным... меня это должно радовать или нет? - Я хочу есть, - пробормотал я себе под нос. Вряд ли ОН услышит. - Сейчас что-нибудь приготовлю, - не отрываясь от своей тетради, сказал он. Интересно, как он услышал меня? Или он обладает каким-то невероятным слухом? Этот парень пугает меня всё больше и больше. Чуть позже он накормил меня каким-то мясом. Было безумно вкусно. Либо он так хорошо готовит, либо это я слишком голодный, что мне уже любая еда кажется вкусной. - Ты наелся? - Вполне, - с улыбкой сказал я и взглянул прямо ему в глаза. И тут я удивился как никогда. Джерард тоже мне улыбнулся, и это не была какая-то злая улыбка, это была улыбка, полная доброты и ласки. Обычно мне так мама улыбалась, когда я сделал что-то полезное. После этой улыбкой последовал удар по голове. Снова. Как в первый раз. И я упал? Снова?