***
Домик мальчика был немного необычным. Точнее, удивительным. Он висел в воздухе без всякой поддержки. Мимо медленно проплывали облака, иногда задевая его трубу. Домик был двухэтажный, аккуратненький, сложенный из белого кирпича и покрытый красной черепицей. Три окошка на каждой стене, занавешенные синими шторками, овальная дверь с витой ручкой в виде бабочки. Сиврел любил свой домик. И он не знал, когда обрел это чудное место. Мальчику казалось, что и дом появился одновременно с ним и с его способностями. Может, так оно и было. Но проверить этого Сиврел не мог никак, хоть и очень хотел. Мальчик подлетел к двери, и та приветливо распахнулась. Он впорхнул в домик и огляделся. Все было как всегда: небольшая идеально квадратная прихожая, стены которой были выкрашены в зеленый цвет. На полу — мягкие белые ковры, не сохранившие на себе ничьих следов (ведь никто летающий не будет ходить по коврам, а без крыльев в домик над облаками не попасть). Три окошечка, вход в библиотеку, винтовая лестница наверх и больше ничего лишнего. — Добро пожаловать домой! — радостно воскликнул Сиврел сам себе. Он впорхнул в библиотеку — длинную комнату, уставленную стеллажами, которые буквально ломились от книг. Некоторые из них Сиврелу подарил Дядюшка Неизвестный, другие были здесь изначально, третьи мальчик находил на облаках. Да, это звучит странно. Книги на облаках. И все же Сиврел искал их и довольно часто обнаруживал. Многие тома из библиотеки мальчика были толстыми, пыльными и древними. Как раз такие обычно валялись на облаках. Но среди книг были и обычные, отпечатанные в каком-то издательстве. Из разных стран, с разными обложками и разными названиями. Сиврел схватил с одной из верхних полок книгу, на корешке которой была витиеватая надпись: «Приключения Шерлока Холмса». Повертел ее в руках, провел тонкими пальцами по переплету. — Русский, а не оригинальный текст… Ну что, неплохо, — вслух заявил Сиврел. Он не знал даже, родной для него этот язык или нет. С Дядюшкой Сиврел болтал именно на русском. Но мальчик знал семь языков и постоянно учил новые. Не чтобы общаться с людьми, когда надолго спустится на землю. Только для чтения. Читал Сиврел ужасно много. Он опять же не помнил, когда выучился этому. Может, года три назад, а может и десять. Главное, что чтение приносило ему удовольствие не хуже полетов. И еще одно, что мальчик о себе не знал. Возраст. Сиврел выглядел лет на шесть и точно был ребенком. Но свой день рождения он выбрал сам. Взял календарь, найденный для него совсем недавно Дядюшкой Неизвестным, и ткнул пальцем в дату наобум. Шестое июля. Завтра. Но сейчас Сиврел забыл об этом, открыв книгу и пристроившись у окна. Он читал, жадно ловя каждое слово. Вот это и было другим делом, о котором мальчик говорил Дядюшке Неизвестному.***
Когда пришла пора ложиться спать, Сиврел отложил книгу. Он полностью прочитал ее, в голове мальчика все еще кружился вихрь разноцветных образов. Книжка оказалась потрясающей. Именно такие Сиврел любил читать. Фантастические, как его жизнь. Светлые и приятные. Мальчик открыл окошко и выглянул наружу. Внизу сияли далекие огни, похожие на отражения звезд. Сиврел видел их хорошо, хотя высота была большая. Ни один человек не смог бы заметить эти огоньки. Но мальчик видел, и это казалось ему естественным. «Там, внизу, стоит огромный город. Люди построили его давным давно. И живут они в своих домах, не зная обо мне и о том, что среди облаков тоже есть домик. Люди многое не видят. Многое не знают. Многое не помнят. А я стараюсь видеть, знать и помнить все. Но это непросто, поэтому мне и не удается», — думал Сиврел, глядя широко распахнутыми глазами на далекие огоньки. Но мальчик устал, поэтому лег в свою кровать, застланную синим постельным бельем, и вскоре мирно уснул. Он не знал, что принесет новый день. И не загадывал, что было правильно.