Счастье любит играть с нами в прятки

— А за что тебя в нашу школу? Это как-то связано с тем, что у тебя ножевой порез на шее? На кого напала-то? — Максим был менее стеснителен, в отличие от брата. — Я… я ни на кого. Так получилось, — и опять я была на грани срыва: хотелось плакать, кричать, валяться на полу и звать папу. — Конечно ни на кого она не нападала. Ну посмотрите на неё. Как она могла? -послышался знакомый голос из-за моей спины.       Я замерла на месте, не решаясь обернуться. Мысли лихорадочно крутились в голове. Папа? Папа?! ПАПА?! Папа! Это он, это его голос! Я резко обернулась. — Ну иди сюда, малышка! — мужчина грустно улыбнулся. — Папа? — я пребывала в состоянии полнейшего шока. — Папочка… Папа! — я кинулась к нему, крича на весь дом.       Отец крепко обнял меня, поцеловав в лоб, поднял на руки и прижал к себе. Я поверить не могла этому. Он… он ведь умер после той аварии. — А как же… — начала было я говорить, но сбоку послышалось покашливание.       Я нехотя оглянулась в сторону парней. Между ними стояла девочка лет шести. — Папа? Кто это? Это моя новая мама? — спросила она ангельским детским голосом.       Умудрившись как-то выкрутиться из объятий отца, я побежала к двери. Благо, выход был недалеко, и я не заблудились в лабиринте коридоров. — Леся! — возглас больно ударил по ушам. — Отстаньте от меня!       Выбежав на улицу, я уселась на крыльце, вздохнула свежий воздух, пахнущий дождём, и вдруг поняла, что я в чужой футболке, шортах, да ещё и босиком. Хотя чего это я? Плевать.       Черная футболка, надетая на меня, принадлежала, видимо, кому-то из парней, потому что для меня она была очень длинной и свободной. На груди написано «MAYBE I DESERVE ALL OF THIS» (см. в примечаниях). Хах, как они классно футболку подобрали. Что за дрянь творится в моей жизни? Кого я так обидела? «Новая мама«… Значит, уже не первая. Он ведь любил мою мать. Мою. А не какой-то там мелкой девочки.        Кто-то сел рядом, приобняв меня за плечи. Я заплакала, уткнувшись носом в шею, сидящего рядом парня. Судя по красной футболке, на ворот которой текли мот слёзы, это был Максим. — Хей, малая… Не плачь, — пробормотал парень. — Не знаю я, что делать с плачущей на моём плече девушкой, о которой знаешь только то, что её зовут Алеся.       Я приподняла голову и слегка улыбнулась. — Знаешь, а я всегда думала, что мой отец погиб там, в той аварии. На несколько счастливых минут я позволила себе подумать, что это не так, и жестоко поплатилась. Мой папа умер тогда. Теперь он мне чужой. У него есть дочка. Я знать не хочу, как он остался в живых. — Зачем ты мне всё это говоришь? — парень был в шоке. — Заткнись и слушай. Пользуйся моментом! — я попыталась состроить серьёзное лицо.       Парень засмеялся, потом сделал такую же безуспешную попытку сделать серьёзный вид.       Я говорила и говорила. О том, как проводила время с папой. О том, как мы попали в аварию. О том, как мама вышла замуж во второй раз. О том, как родились близнецы Миша и Вадя. Когда я дошла до рассказа о четвертом мамином женихе (о Сергее, то есть), я начала запинаться и реветь. Дааа… последнее время слишком много плачу. — Не надо дальше говорить, — остановил меня парень. — Я же вижу, что ты не хочешь рассказывать. Ну или хочешь, но не можешь.       Я подняла голову и с благодарностью улыбнулась Максиму. А он просто приблизился ко мне, замер в миллиметре от меня, а потом поцеловал. Знаю, это довольно банальное объяснение. Но слов у меня больше не было. На минуту мне показалось, что я счастлива.