Пропащий

Это решение было взвешенно и обдуманно тысячи раз, за то проклятое время, что Джон вынужден был оставаться в госпитале. Долго. До момента выписки… пришедший в сознание капитан Уотсон не мог больше думать ни о чем другом, кроме привидевшейся ему жизни на Бейкер-стрит, такой реальной и счастливой. И о Шерлоке, знакомом, удивительном и почти… любимом? А потому, как только возникла возможность покинуть палату, отмахнувшись от настойчивых предложений о помощи, приехавшей к выписке Гарри, Джон решительно поймал такси и назвал до боли знакомый адрес: Бейкер-стрит 221Б. Стоя перед той самой дверью, прежде чем нажать кнопку звонка, Джон задержал дыхание, как перед прыжком в холодную воду. Страшно… Даже думать было пронзительно зябко о том, что Холмс не знает его. Да и… сказать по совести, доктор даже не был уверен, что детектив живет по этому адресу. Можно было проверить, поискать в интернете сайт Шерлока, но Уотсон этого не делал, до последнего лелея в себе надежду и безумно боясь узнать, что такого человека просто не существует. И вот сейчас, стоит только нажать кнопку звонка, все решится. А потому… страшно. Джон, дернув подбородком и сжав губы в тонкую линию, позвонил. Секунда… другая… третья… вечность… Щелчок открываемого замка оглушил. Темная тяжелая дверь отворилась, открывая Уотсону улыбчивое и доброе лицо миссис Хадсон… Создатель… — Добрый день, — Джон не узнает собственного голоса, Марта смотрела на него с вежливым любопытством, но совершенно точно не узнавая, — могу я видеть Шерлока Холмса. — О, Шерлока сейчас нет дома, — дорогая домовладелица, развела руками и продолжая улыбаться, — но вы можете подождать его наверху. Вот только не знаю… он обещал вернуться скоро, но это же Шерлок… Джон, едва не рассмеявшись от облегчения, радостно, слишком радостно, для клиента детектива кивнул: — Благодарю Вас, я подожду, если вы не против. — Конечно, нет, проходите мистер… — Уотсон, — это так странно, Джон помнил все морщинки на ее лице, а она не знает его имени, — Джон Уотсон. Лестница. Так привычно поскрипывает десятая ступенька… Джон, сейчас не хромает, так, как было в тот раз, когда он впервые покорял этот «Эверест». Он легко идет по лестнице следом за домовладелицей и понимает, что был тут в последний раз не более чем пару недель назад. Чистое сумасшествие… Гостиная пугает своей знакомостью и теплым, ставшим родным уютом. Не спрашивая разрешения, Джон почти падет в свое - СВОЕ! - кресло. Марта, спросив не принести ли гостю чая, получив отрицательный ответ, уходит к себе, оставляя Джона один на один со всем этим и, что самое ужасное, с ожиданием. Минута, пять, полчаса… Джон не торопит время, желая оттянуть момент встречи, ибо теперь просто не представляет, что скажет Шерлоку. Да что тут вообще можно сказать? Насколько Джон успел узнать своего друга, тот не слишком доверяет подобной чепухе и мистике… Дверь внизу хлопает. Марта привычно сообщает детективу, что наверху его ожидает посетитель. Все как всегда, ничего не изменилось, кроме одной маленькой детали…. Джон застывает и едва останавливает себя, чтобы не закусить костяшку указательного пальца. Руки дрожат, возможно впервые в жизни. Быстрые, легкие и очень знакомые шаги на лестнице… От этого звука сердце доктора почти останавливается… Он оборачивается на дверь и замирает. Точно так же, как замирает Холмс на пороге гостиной. Растрепанный, осунувшийся, под глазами тени. Снова не спал ночь, а может и дольше, много дольше. Миг… другой… третий… Серые глаза смотрят прямо в душу, и Джон забывает, что нужно сделать очередной вдох. И когда уже легкие разрываются от нехватки кислорода, с губ Шерлока беззвучно срывается лишь одно слово: — Джон!