У больших мальчиков крошечные сердца

С самого утра телефон не замолкает. Друзья, знакомые поздравляют с днем моего рождения. Говорят, что двадцать девять это не много. От Риккардо огромный букет пионов и скромная открытка: «С днем рождения, моя большая, страшащаяся ответственности любовь». Невероятно сладкий, пьянящий запах цветов. Он всегда знал, что ароматы важны для меня, с ума схожу от приятных запахов. Он так хорошо меня знает, мой Рикки! - В восемь, в Голден Калвер. Я заказала столик. На балконе, как ты любишь, - Клер высаживает меня у моего дома. - Дейзи тоже приглашена, - улыбаюсь. Клер закатывает глаза. – Ну, вот и хорошо! Будешь ты со своим хоккеистом, его сестра и я. - Ну, да. Если не придет итальянец. - Итальянца не будет, - качаю головой. – С нашей последней встречи неделю назад мы не общались. Он даже не ответил на сообщение, - поджимаю губы. Жгучее чувство тоски разливается по телу. - Что вообще между вами? - Попытки заняться сексом. Весело, не так ли? – улыбаюсь. Клер кивает. – У меня нет денег. Последние остались. На оплату счета сегодня вечером и все… Я все отдаю за эту долбанную квартиру. Нет, я люблю ее, но она такая дорогая! И зачем я ее купила? Можно было приобрести что-то в Палос Вердес, Бербанке или Пасадене. А лучше всего вернуться к родителям в Анахайм, - кусаю губу. - Они поздравили тебя? – смотрит Клер. - Да. Мама отправила смс от них с отцом. Сказала, что любят, - из глаз катятся слезы. - Детка, - гладит мое колено. - Они меня не любят. Я точно знаю. Я самое большое разочарование в их жизни. Смогут ли хоть когда-нибудь простить меня? - Я не знаю, Холи, - жмет плечами подруга. – Они были против, они не поддержали… - Ладно, я пойду, - всхлипываю. – Я люблю тебя. Спасибо, что подвезла, - чмокаю Хоуп в щеку, выхожу из машины. Вхожу в подъезд, консьерж машет мне. - Холи! Холи, это для вас! – Эндрю тычет пальцем на коробку. Я благодарю его, забираю посылку, вхожу в квартиру. Интересно, от кого? Сажусь на пол. - Доставка ФидЭкс, Люси О’Доннелл, - читаю вслух. Люси? Серьезно? Разрезаю скотч, вываливаю пенопласт. Это книга. «Радости аборта. От зачатия до убийства», - название. Моя младшая сестра прислала мне это в качестве подарка на день рождения! Смеюсь. Когда она узнала, что моя малышка родилась мертвой, отчего-то вбила себе в голову, что я сделала аборт. О! Еще и открытка! «Надеюсь, каждый твой год принесет тебе столько же боли, сколько ты принесла своему ребенку… КОГДА УБИВАЛА ЕГО»! – подпись. Она младше всего лишь на два года, а до сих пор не разобралась, в чем было дело. Подхожу к клубу. Свет выключен. Может, он не работает сегодня. Хотя… Зная Клер Хоуп скорее всего там сюрприз-вечеринка. И… Я права. Хлопушки, выкрики поздравлений. Все эти люди, которых я, наверное, не знаю, пришли поздравить меня. Я принимаю подарки, кучу подарков! Выпиваю с каждым поздравителем. К середине вечера я так пьяна, что бокал с шампанским кажется мне невероятно тяжелым. - Холи, с днем рождения! – меня обнимает какой-то парень. Этот запах знаком мне. Пытаюсь моргать, чтобы увидеть его. - Маттиа! – обнимаю итальянца за шею. – Я думала, ты забыл! - Я только освободился. Прости, что опоздал, - улыбается. Люблю тебя! - Отвезешь меня? Типа, домой, - смотрю в его глаза. Он кивает мне. Удерживает меня за талию, помогая спуститься, усаживает в свою машину, пристегивает. - Ты как? – движемся по улицам Лос-Анджелеса. - Отлично! Только пьяна! Меня поздравляли! Столько народу. Я даже не знаю их! – хихикаю. – Постой! Подарки! - Хоуп привезет их, мы договорились, - кивает. - Я усну, пожалуй, - шепчу, забываюсь сном. Укачивает. Жутко укачивает по дороге. Маттиа просит проснуться и поднимает меня в квартиру. Открывает дверь, доводит до ванны. Пару минут извергаюсь в унитаз, стою под холодным душем. Голова перестает кружиться. Выхожу, в одном полотенце. – Ты еще одет? – застаю итальянца сидящим на моей кровати. - Должен раздеться? - Я сама раздену, - отмахиваюсь, проношусь по комнате, сажусь на его колени, толкаю в грудь. Он падает на подушки. - Ненавижу подушки, - расталкивает их под собой. - Я сейчас тобой займусь! – рычу, расстегиваю первую пуговицу его рубашки, пальцы не слушаются. Дергаю ткань, и пуговки разлетаются по полу. – Знаешь, что я сделаю? - Нет, - смотрит на меня. - Трахну тебя! Так жестко, как тебя еще никто не трахал! - Притормози! – хватает мои руки, расстегивающие его ремень. - Замолчи, и не сопротивляйся! – пытаюсь побороть его. – Я так хотела тебя в тот вечер, а ты привел свою бывшую! А потом еще и еще! Я не могу ждать! – стягиваю полотенце. Маттиа пялится на мою грудь. - Холи! Стой! Нет! – закрывает мою грудь влажной тканью. - Что? Хватит! Я больше не могу! – нервничаю. - Ты пьяна. Я так не могу, - качает головой. - Ну и пошел к черту! – рычу. – Трахаешь всех подряд без разбора, а тут вдруг остановился? Не нравлюсь? Так и скажи! Какого черта вообще вводишь меня в заблуждение? Вали! – слезаю с него. - Холи, послушай, - нависает надо мной. - Не хочу! Уходи! – отталкиваю его. Он встает, рубашка свисает с его плеч. - Ты уверена, что хочешь, чтобы я ушел? - Ты уверен, что не собираешься спать со мной? - Уверен, - кивает. - Тогда, пошел вон! – шиплю, накрываясь одеялом. Пытаюсь моргать, но не получается. Засыпаю.