Never

— Пацан в твоей стае, именно поэтому я сейчас здесь. Не думай, что это легко для меня, — чеканит Питер, сжимая ладонями перила. Снаружи грохочет и блестит огнями Нью-Йорк. И где-то там Стайлз Стилински возвращается с затянувшейся тренировки. — Стайлз — мой. С самого первого дня там, в заповеднике, когда я встретил его, — Дерек складывает руки крестом на груди и хмурит и без того вечно хмурые брови. — Когда я укусил его друга? Фактически, нашел его я. Ты не можешь спорить с этим, племянник. Слишком спокойный, невозмутимый. Слишком уверенный в том, что он прав. В том, что и в этот раз получит все, что он хочет. Того, кого хочет. — Это спорно, но ты ведь пришел не за пустыми спорами, верно? Решать все равно будет он. — А что ты будешь делать, если мальчик не сможет? Сделать один окончательный выбор. Смиришься с тем, что он будет то здесь, то у меня?.. Недоверчивая ухмылка... Нет, не искажает небритое лицо волка. Потому что он чувствует его — аромат, исходящий от одежды Питера Хейла. Немного лимона, горчица, картошка спиралькой и ананасы. Полный набор, включая тот самый — почти неуловимый, чуть терпкий. То, чем пахнет Стайлз. — Он был у тебя? — получается резче, чем надо. И звонко. Питер качает медленно головой. — Обычный обед в дряной кафешке. Ты знаешь, он любит такие. Разговор ни о чем. Его на самом деле невозможно заткнуть. "О, я знаю один верный способ", — думает Дерек, но предпочитает молчать. — Моей стае нужен друид. Я заберу его, Дерек. Ты ничего не сможешь поделать. Я его _у же_ забираю. Ведь он не сказал тебе сегодня про встречу, я прав? "Дер, не делай такое лицо, эй, хмурая морда. Это просто проект, который я должен сдать в срок. Подумаешь лишний поход в библиотеку..." — трещал утром Стайлз. И заходил ведь, наверное, куда-то, ведь сердце ни разу не сбилось, выдавая обман. — Но он живет со мной, у меня. Волчата его обожают. Ты решил... объявляешь войну? — Нет. Потому что он уйдет добровольно. Из недр квартиры раздается топот и грохот, кто-то падает на пол и сдавленно материться. — И грации — ни на грамм,— тянет с какой-то глупой нежностью Питер. У Дерека волосы на загривке поднимаются дыбом. От ужаса. От дурного предчувствия. — Можешь сказать ему, что я был у тебя. И сигает на мостовую прямо с балкона — с высоты шестнадцати этажей. Чертов позер. Дерек дышит вонью города — выхлопные газы, гниющий мусор, бензин — еще пару долгих минут, и только потом заходит в квартиру. Стайлз, завидев его, начинает тарахтеть пулеметом. Дерек тупо кивает на каждое четвертое слово и отвечает что-то ему невпопад. Стайлз привык к подобной реакции, а потому просто довольно хохочет, пока они вместе собирают нехитрый ужин на стол. Про визит дядюшки Пита Дерек не скажет Стилински ни слова. Он не то чтобы не верит. Наверное, волк где-то в нем боится задать тот самый вопрос. И услышать ответ.