Не специально я стала твоей паранойей...

      Вино отбрасывало кроваво-черные искры на хрустальные стенки бокала. Истекала воском догорающая свеча в высоком подсвечнике. Да тоскливо выл ветер за окном.       Очередная капля воска шлепнулась на белую скатерть. Звук был едва различимым под высокими сводами зала. Но мужчина, который владел шпагой так же умело, как и хорошая белошвейка иголкой, вздрогнул и невольно бросил взгляд за окно. Только темень. Только тишь. Мир спит. Он один. Совсем один в компании умирающей свечи и бутылки вина. Впрочем, который вечер он уже так убивает, старясь не чувствовать, не вспоминать, не думать. Не думать о НЕЙ.       Это как наваждение. Нечистое колдовство. Лихорадочный бред.       Прочь!       Прочь!       Заклинаю Всевышним, прочь!       Но вновь и вновь... Снова и снова... Эти печальные наивные глаза. Эти белокурые волосы, которые так по-детски пахнут. Эти тонкие невесомые руки. Эти утонченные пальцы, на которые она любила наматывать его кудри.       Да неужели же ему никогда от этого не избавиться?!       Граф де Ля Фер сдавливает виски руками.       «Всего лишь бред. Пьяный бред. Просто тебе на сегодня уже довольно».       Но вот же она! Вот! Прямо перед ним. Такая же, как в ту ночь. Свою последнюю ночь. А, может, их? Живет ли он после того или существует? Механически ест, пьет, дышит. Только что бы забыть. Не вспоминать. Да ведь самого себе не обмануть. В каждой кабацкой девке невольно искал ее. Она во всем. Она - все, что его окружает.       Она жива!!       А он — мертв.       Мертвее этой капли воска на столе. Она теплая и прозрачная. Как слезы на ее щеках в ту ночь.       - Да когда же ты уйдешь?! - захлебывается криком Оливье, - Убирайся! К дьяволу! В преисподнюю!       ...Она печально смотрит на него, оперевшись рукой на оконное стекло.       - Анна?! - и страшно взлетело это одинокое имя с губ.       Всего лишь тень на окне. Причудливая игра ветра с листьями в лунном свете.       Так почему же он до сих пор зовет? И что жаждет услышать в ответ? Чего ждет?       - Анна... - немощно шелестят звуки в горле, - Что ты со мной делаешь, Анна... Не мучай меня...       - Не могу, - был ему чуть слышный ответ.       Мужчина резко вскочил на ноги. Руки к самому горлу, что бы не выплюнуть колотящееся сердце. Безумным взором горящих глаз обводит комнату. Она сидит напротив. Вздрогнул и рука поднялась для крестного знамения.       - Не бойся, милый... - графиня де Ля Фер ласково смотрела на мужа.       - Ты... Ты..., - казалось, что выдохнул последние слова.       - Ты звал меня и я пришла. Не бойся, - грустная улыбка озарила ее прекрасное лицо.