Тяжелый день ( 2 часть )
1 июля 2011 г. в 07:17
Мама спала. Мне сказали сидеть тихо, как мышка. И, добавили, не реветь. Я не ребенок, чтобы реветь. Хотя кто бы говорил…
— А с ее врачом мне можно поговорить? — спросил я у медсестры.
— Он занят, и он бы тебя совсем не пустил.
— Но…
— Все в порядке с твоей мамой, она просто еще слабая, вот и спит. Скоро выпишут, пойдете с ней домой.
Медсестра мне попалась молодая, но строгая, пускать меня не хотела. Но я-то умею просить, и особенно у женщин. Это профессиональное. Пять минут я себе выбил. Я думал, у мамы вся голова в бинтах, но там только марлевая нашлепка на лбу, она лежала все такая же красивая, как принцесса, только все еще бледная. Я наклонился к ее ушку и прошептал:
— Ма, прости меня.
Я понимал, что простого извинения не достаточно. Но я всей своей жизнью докажу, что люблю ее, я буду хорошим сыном, я многого добьюсь, и всегда, всегда буду о ней заботиться!
— Ты что тут делаешь? — спросил голос за моей спиной.
Я едва не свалился со стула от неожиданности. В палату вошел пожилой дядька в халате и в маске. Маску он снял, я увидел худое лицо с глубокими носогубными складками, тонкие сердито поджатые губы. Бесцветный взгляд вперился в меня.
— Кто тебя пустил?
Я не хотел сдавать медсестру и молчал.
— Что молчишь?
— А вы лечащий врач?
— Нет, я анестезиолог, а ты кто?
— Я ее сын.
Он с недоверием рассматривал меня. Но наше сходство было очевидным. В конце концов он спросил:
— Сколько тебе лет?
— Будет двенадцать, а что?
— Как двенадцать? Во сколько же…
— В шестнадцать, мама родила меня в шестнадцать лет! — почти крикнул я. Этот мудак не первый, кто об этом спрашивает. Правда, раньше я предпочитал не отвечать.
— Чего орешь-то?
— А какое вам дело? Скажите лучше, когда мама поправится? И с головой у нее… все будет в порядке?
— С головой? С головой ничего серьезного — сотрясение мозга и глубокий порез на коже, небольшой шрам останется. У нее был разрыв селезенки, ее удалили, кроме этого сломаны три ребра, почки отбиты… Эй, ты чего побледнел, сядь-ка!
Я убью, убью эту падлу! Где он сейчас? Убью!
— Убивалка не доросла, — сказал дядька: похоже, последнее слово я произнес вслух. Он подошел к кровати и погладил маму по распущенным волосам. — Такая красивая девочка. Так, тебе пора, хочешь — завтра приходи. Утром она не будет спать.
— А меня пустят?
— Пустят. Если что, спросишь меня, меня зовут Петр Петрович — легко запомнить.
— А меня Слава, тоже ничего сложного, — я натянуто улыбнулся ему. Мне было стыдно, что я грубо говорил с ним, похоже, неплохой дядька.
Витёк ждал меня и дергался:
— Все, пи**ец, не успеем мы до прихода мамы.
Когда мы ехали в автобусе, я спросил:
— Где сейчас Сергей?
— В СИЗО, наверное. Мать сразу вызвала милицию, они его толком не разбудили, так и уволокли.
Сердитая тетя Лена встретила нас у порога. Витёк схлопотал подзатыльник, меня взяли под локоть и отвели в зал. На диване сидела женщина в форме, лет тридцати пяти-сорока, с красивыми карими глазами и коротко стриженными черными волосами.
— Слава, садись, поговорим, — она кивнула на стул рядом с диваном. Я сел.
Женщина представилась следователем прокуратуры, она наскоро расспросила меня о нашей жизни с этим козлом, о том вечере, когда я нашел маму еле живой на своем диване. Но сильно в душу мне не лезла, да и вообще было заметно, что приехала сюда так, для протокола.
— Тебе есть где жить, пока маму не выпишут? — спросила она напоследок.
— Здесь, он пока у нас поживет! — встрял Витёк.
Женщина глянула на тетю Лену, та кивнула.
Вечером тетя Лена сходила за моими вещами. Ее сопровождал участковый, меня в квартиру не пустили, и мы с Витьком ждали их на лавочке. Соседи бросали на меня любопытные взгляды, но с вопросами не лезли. Я вспомнил слова медсестры: «Маму выпишут и пойдете домой». Куда мы пойдем? У нас нет и не было своего дома.
— Витёк, нам ведь надо будет квартиру снимать, где я деньги возьму?
— Прорвемся, Славка. Вот поправишься, будем всеми днями ходить по электричкам.
— Считай, что я уже здоров.