***
В Париже солнечно, на небе ни одной тучки, ничего не предвещает плохой погоды. Как только мы выходим из самолета, я вижу вдалеке очертания Эйфелевой башни. Да, а я никогда не видела ее в живую. Странно, я практически нигде не была и оказалась во Франции при таких обстоятельствах. Кристиан на беглом французском что-то объясняет водителю такси и совсем скоро мы уже едем по дорогам Парижа. Красота этого города завораживает даже днем. Все, даже воздух, наполнено каким-то странным романтизмом, везде снуют влюбленные пары. Наконец мы подъезжаем к Clinique Alleray-Labrouste, самой знаменитой из онкологических клиник. Может быть мне здесь помогут, но в этой клинике лечение стоит еще больше, нежели в Америке. И зачем я сдалась Грею? Он же знает, что я никогда не смогу стать его сабмиссив, а на большее он никогда не согласится. В больнице нас встречает доктор Льюис Лирóй. Он о чем-то разговаривает с Кристианом, а я ничего не понимаю. Начинаю незаметно толкать его, чтобы он объяснил мне. — Анастейша, тебя обследуют, затем отправят на лечение. — я киваю, а Кристиан ободряюще улыбается. — Мисс Стил. — говорит доктор и показывает, чтобы я шла за ним. Вижу, как Кристиан идет за нами, но мистер Лирой что-то возражает и Кристиан садится на стулья у двери. Мысленно замечаю, что в его присутствии мне было бы спокойнее. Когда наконец меня заканчивают обследовать, мы снова выходим в коридор. Там сидит Кристиан, сцепив руки под подбородком. Как только он замечает меня, он снова встает. Затем они снова о чем-то говорят, а я так и не могу ничего понять. Снова толкаю Кристиана, но тот даже не собирается переводить. Он становится мрачнее, однако берет меня за руку и тащит в указанном доктором направлении. Вскоре мы оказываемся в другом корпусе, в который, судя по всему, меня положат. Кристиан ведет меня в какую-то палату, а я только и успеваю следить за поворотами. В конце концов, мы останавливаемся около двухместной палаты. — Со мной будет кто-то лежать? — любопытно спрашиваю я. Кристиан лишь кивает в ответ. — Ты знаешь, кто? — если рядом со мной положат какого-нибудь француза, я умру со скуки. — Я. — резко выпаливает Кристиан. ЧТО?! Какого… — Нет, Кристиан, даже и не думай. — строго смотрю на него я, хотя понимаю, что диктовать условия не в моем положении. За все платит он. В палату заходит какая-то женщина. На ней белый халат, волосы идеально уложены. — Мисс Стил, мистер Грей. — приветствует она нас. — Как ваше самочувствие, мисс Стил? — с улыбкой спрашивает она. — Хорошо. Вы говорите на английском? — женщина смеется, будто я сказала что-то нелепое. — Естественно, мисс Стил. Практически весь персонал больницы говорит на английском, так как половина наших лечащихся говорят на этом языке. — вот черт! Грей специально говорил на французском, чтобы я ничего не понимала. Бросаю на него гневный взгляд, но он не подает виду. — Миссис Дюбуа, могу я попросить вас об одной услуге? — женщина кивает и Кристиан решает продолжить. — Как я уже говорил ранее, я хочу находится с мисс Стил круглосуточно. — Извините, но свободных мест практически нет и я не могу… — не успевает она договорить, Кристиан продолжает. — Разумеется, мое проживание в этой больнице будет оплачено в полной мере. — Не в этом дело, мистер Грей. Вы — совершенно здоровый человек, будете находится здесь, тем временем как какой-то больной раком будет нуждаться в нашей помощи. — Если потребуется, я заплачу двойную сумму, чтобы вы могли построить дополнительные корпуса. — ах да, Кристиан — Мистер-Деньги-Решают-Все. Тем не менее, я вижу, как женщина колеблется. — Вы являетесь родственником мисс Стил? — Нет. — Тогда я не могу ничего сделать. Увы, если бы вы являлись родственниками или же супружеской парой, я бы еще подумала. — внезапно Кристиан оборачивается ко мне, затем снова к врачу. — То есть, если Анастейша будет моей женой, я смогу находится здесь? — ой как мне не нравится его вопрос, ой как не нравится… — Да. — нерешительно отвечает она. — Анастейша, поехали. — Куда? — только и осведомляюсь я. — В мэрию, Анастейша. — мне кажется, или он реально хочет на мне женится да еще и прямо сейчас? — Нет, Кристиан, не надо. — мотаю головой, но уже через минут 5 Кристиан снова тащит меня по коридорам к выходу. Вскоре мы подъезжаем к мэрии, а Кристиан уже успел договорится обо всем по телефону. Нас просто распишут, и все. — Но у нас же даже колец нету! — говорю я, пытаясь отговорить его от этой затеи. — Точно! — Кристиан хлопает себя по лбу. — Кольца. — Кристиан говорит таксисту другой адрес и совсем скоро мы находимся около ювелирного магазина. — Я скоро. — говорит он и почти бегом летит в магазин. Н-да… Не так я представляла себе свою свадьбу, не так… Несколько минут спустя он возвращается.***
И вот я уже сижу на больничной койке, а на моей руке красуется кольцо, обручальное. Все это очень странно. Очень. Напротив меня сидит Кристиан и с какой-то ухмылкой рассматривает меня. Как ни странно — я его жена. Это быстро. Совсем недавно я и думать о нем не хотела, а теперь — он мой муж… Пусть и фиктивно, но муж.