Надежда на будущее

POV Кристиан Прошло уже почти 2 недели, а я все еще не могу дозвонится Анастейше. Она не берет трубку уже который день подряд. Единственный выход — позвонить ее подруге Кейт, которая хотя бы скажет, все ли с ней в порядке. Она ушла от меня в слезах, а теперь не отвечает. Единственное, что я не могу понять, почему она не использовала стоп-слово. Как ни странно, Кавана почти мгновенно отвечает. — Ты идиот, Грей! Как ты мог с ней так поступить? — Господи, неужели, она все знает? — Ты о чем? — пытаюсь уточнить я. — Как ты мог оставить ее одну в таком состоянии?! Она пыталась мне соврать, что у нее все в порядке и она сама тебя бросила, но я поняла, что это не так! Ты — трус, Грей, подонок! - что? Что она вообще несет? — В каком состоянии? — рыкнул я. — И не прикидывайся, что не знаешь! У нее рак, придурок! Ты из-за этого ее бросил? — надрывается Кейт. У меня в голове засела ее фраза «У нее рак…». — Она дома? — только и бросаю в ответ я. — Нет… — она хотела сказать что-то еще, но я уже отключился. Звоню Уэлчу. — Отследи телефон мисс Стил. Быстрее. — Минуту, сэр. Юнион стрит, 2а. — я отключаюсь. Набираю номер Мии. — Привет, Кристиан! — как обычно звонко выпаливает она. — Миа, помнишь, ты говорила, что у тебя есть знакомые в онкологической клинике Парижа? — Да, а что-то случилось? — стоит ли ей говорить? Наверное, стоит. — Анастейша больна раком. Можешь сказать номер? — я слышу, как Миа резко вдыхает. — Анастейша? .. Сейчас. — затем она продиктовала мне номер. — Спасибо. — говорю я и отключаюсь. Вскоре я уже договорился с доктором Лироем, и Анастейше выделили место. Срываюсь и еду по назначенному адресу. Только бы с ней было все в порядке…

***

Когда Тейлор паркует машину у назначенного дома, я иду к двери. Звонка нет. Ну ладно. Стучу, но никто не отвечает. Звоню Уэлчу, но тот подтверждает, что Ана все еще там. Снова стучу. Мне становится страшно. Вдруг с ней что-то случилось? — Анастейша, я знаю, что ты там, открой! — ответа не следует. Пытаюсь выломать дверь. Но тут дверь резко открывается и я по инерции вбегаю в комнату. Я вижу Анастейшу, у которой пустой взгляд и бутылка спиртного в руках. Господи, если бы я не пришел, что бы она успела сделать? Вдруг она резко выпаливает: — Ну давай же, отчитай меня. Ведь ты так любишь командовать, Кристиан. — черт, неужели, она так пьяна? Вырываю бутылку, в которой осталось совсем немного спиртного и выливаю остатки в раковину. Ей нельзя пить. — Э-э! Куда? Это - мое. Ну, точнее, Хосе. Что ты тут вообще делаешь? — так. Значит это дом фотографа. Ну ладно. Надеюсь, его нет дома, а то я бы надрал ему задницу за то, что позволяет ей пить. — Так, Анастейша. Сейчас ты пойдешь проспишься, а потом мы поговорим. Нам выезжать в 7. — встречаю ее удивленный взгляд. — Никуда я с тобой не поеду! — заплетающимся языком говорит она. — Ладно, Анастейша. Но поспать тебе нужно. — с ней бесполезно разговаривать сейчас. — Да ну. У меня еще коньяк есть. И вино. — так. Это уже переходит рамки. Ее не уговоришь. Подхватываю ее на руки, и Анастейша вдруг успокаивается. Но затем начинает вырываться. — Отпусти, чертов извращенец! — из ее уст это выходит как-то смешно. — Только ты знаешь насколько. — затем я несу ее к кровати, которая, логически, принадлежит фотографу. Как не крути, а она все равно окажется в его постели. Раздеваю ее и накрываю одеялом. Прямо как в тот раз, когда я забирал ее из клуба. Правда, тогда она не вырывалась. — Спокойной ночи, Анастейша. — она зарывает глаза и размеренно дышит. Быстро, я не ожидал.