Зеркала

      Выживший…       Что за титул? Впору раскалённым железом водить на песке, обжигая крупицы. Обжигать огнём ресницы, что намокнут только завидев в дали всполохи огня на знакомо-родных крышах.       И почему же выжившим столько ненависти в словах, столько презрения во взгляде? За что им надо обязательно умереть?       У Ло неизвестность. Она неизменно кутает запястья, лишает права ответить «нет». У Ло замёрзли пальцы, но когда и кому до этого будет дело? Что в маленьком мальчике есть живого, что заставит других оттаять и сказать «люблю»?       Трафальгар хочет быть металлом, что плавится только под самой большой температурой, что сможет сгореть лишь в адском огне. Он пальцами перебирает страницы и скальпели, намечая цель. У него стальной взгляд выжившего.       Его тело крутит от разрывающихся чувств. Его разбивает о стены мира, о бесчувственные взгляды людей, об украдкой обронённые слова.       У Ло слабеет тело, брошенное с высоких скал какими-то даже незнакомыми людьми, что встречались на пути в таверны, чужие дома, магазины и леса. Просто потому что он выживший.       И что даст этот титул?       Он даст тепло отцовских рук? Вернёт почти позабытые белоснежные улицы? Заткнёт в голове сотни предсмертных криков? А может, даст ему жажду жить?       Выживший…       Почему лишь только выживший, а не рождённый вновь?