Они
16 июля 2013 г. в 18:35
Ты от таких уходи подальше, да закрывай же покрепче дверь. Что б ни сказали – они не "наши", что б ни случилось – ты им не верь. Запри путь в сердце на сто засовов, чтобы отмычки не помогли: просто запри и не жди другого, и этой хватит тебе земли.
Если же ночью тебе не спится, строчки мерещатся в голове, спутались вновь с именами лица, память одна – и как будто две... эй, ты уверен? Ну ладно, слушай, я расскажу всё, что знал о них.
Так вот, сначала.
У них не души.
У них не души – страницы книг.
Они похожи на нас, конечно, да только всё же – вглядись – не те. У них за спинами стынет вечность, они – стоящие на черте. Слова их пасмурны и туманны, порой бывают острей ножа, но от Меркурия до Урана их голоса между звёзд дрожат. Они расскажут тебе такого, что не поверится их речам, но эти только ещё живого к себе с трудом позовут на чай: не соглашайся. Беги скорее от этих странных идей и тем, их пламя, ясно, тебя согреет, вот только и не уйдёт затем.
Открой систему: там масса инфы, пол-терабайта как в никуда. Они и сами уже как мифы, ты смотришь вглубь, но не видишь дна. Их назовёшь "перфекционисты", но в головах их сплошной бардак. Средь них – мятежники, лоялисты, и каждый просто больной чудак. Тебе не кажется?
Слушай дальше. Не забывайся: они – не мы. Они все циники с крупным стажем, примерно где-то на семь восьмых, но это только – открою тайну – для чужаков.
Так ведь лучше, но...
Их жизнь – как миг игрового тайма.
У них, похоже, тройное дно.
На первом дне – они все обычны, как я и ты и соседский пёс. И что-то там говорят "о личном", и за обедом идут в киоск, идут к врачам, как и все, за справкой "пригоден к жизни", идут в кино, стоят за бургером у заправки. Такое, в общем, простое дно.
На дне втором – их слова как иглы, живут не тем, говорят не то, ждут перемен во вселенском цикле, подводят каждому дню итог. Ты будешь морщиться от их сказок, настолько зло они будут бить; наверно, это другая фаза, наверно, это другая нить. Они неправы? О да, конечно! Я сто примеров вам приведу. Мы все тут счастливы, как овечки, а им бы лишь накликать беду! Несут какую-то муть и ересь про высший путь и благую цель... и так вот в каждой эпохе. Спелись. Доставка истин и панацей.
На третьем дне... загляни поглубже, готов поспорить, ты не был здесь. Это как видеть созвездья в луже, - небось не знал, что такое есть? Так слушай пение южных бризов и грохот северных злых штормов!
Нет такой жизни, чтоб без сюрпризов.
Нет жизни, чтоб без мечты и снов.
Они – мечтатели и бродяги, идут дорогам наперекор, и каждый – свой основал Сантьяго, где он – небесный конкистадор. Им никуда от себя не деться, и это – лучшая для них жизнь! Им снится – к солнцу взмывает Цессна, винтом пронзив ледяную высь, им снятся рыцари и драконы Средневековых и Новых лет, и это – радостно и исконно, и это – лучший на свете свет. Да, так уж вышло, что эти грезят почти в любую минуту дня. Из них любой, что был пешкой, - ферзь, и уже не выйдет их поменять.
Они верны идеалам, долгу, всему, что здесь уже не в чести. Внутри у них, я не знаю сколько, горит Желание-Всех-Спасти. Они – под нами или над нами, они – начало, они – итог? Они окажутся проводами, как только (если) ты включишь ток.
А глубже я не нырял, приятель. Застрял на этой вот глубине. Со мной добравшийся уже спятил: твердит, мол, что на четвёртом дне? А я не знаю, и мне не надо. И не проси – я предупредил! Вопросы эти смертельней яда, взрывоопаснее, чем тротил.
Ты засыпай, ты запомнил повесть. И помни – этим не доверяй!
А мне – сигнал. Орионов Пояс. И тень дороги стоит в дверях.
Эй, я готов и стою на старте! Весь мир сорвало в безумный смерч: в пространстве-времени мчится ТАРДИС, Нереварин поднимает меч, стартует из космопорта Роджер и рвёт "Нормандия" небеса...
Мне ничего ведь не надо больше. Я эту жизнь выбираю сам.
Дорожной пылью, что из Канзаса, плеснуть в межзвёздное молоко! Пусть нам твердят – это только сказки, мы знаем – сказками быть легко. Стук сердца перевернёт страницы и тёплым светом сверкнёт вовне...
Ты засыпай. Пусть тебе приснится синий портал на четвёртом дне.