Между строк
13 сентября 2015 г. в 10:59
Примечания:
POV
Есть такие истории... Они озаглавлены "Несколько торопливых слов любви". (у Дины)
Я плутаю так, что уже самой сложно понять, где бред, а где реальность.
Как у человека, у меня остановка на станции болезни с санаторным меню и перед станцией тоски на грани с депрессией.
Как у пытающегося писать здесь/сейчас/с этими героями - у меня болевой шок, не зашитая рана, открытый перелом, отбитая почка, кровь и слёзы.
Я просто спрячу "это" короткое здесь, в надежде, что никем "из" оно не будет найдено. Мазните взглядом по диагонали и забудьте.
А в остальном... Нужное допишется. Но у меня безвременный отпуск.
Я в барокамере. Стенки из недосказанных слов, монитор – окошко в мир. Всё, что вокруг – причиняет мне боль. Отринуто в отрицании, затоплено бессильными слезами.
Замкнутость – не порок. Одиночество – не пытка.
Но в сумме с остальными людьми – величайшее испытание. В сумме с тобой – невыносимая боль.
Дёргаю отросшие пряди у лба. Я теряю цвета и время, и теперь волосы, кажется, белые, а не... Я не помню.
Своего – ничего не помню.
Знаю, что твои должны быть длинными и тёмными. Знаю, что ты сильный, а я – эмоционально взвинчен, и порой мысли настолько болезненны, что хочется просто попросить тебя: «Сотрись из моей памяти. Уйди и не появляйся».
Уйди и не появляйся...
Ты стал спасением и одновременно моим мучением. За короткие несколько... Не помню.
У тебя нет барокамеры, ты открыт, нормален, не зависим. То, что взрывает меня, ты можешь разделить с другим, чьим именем я расцвечиваю каждую страницу. Смешно, но у него волосы, по-моему, действительно белые.
Истину, выбитую на камне, стоило бы высечь мне на веках.
Нельзя привязываться.
Нельзя слишком много думать о полузнакомых людях, нельзя доверяться первому встречному, нельзя продолжать во что-то верить, когда пропасть – в сотни километров, тысячу тысяч букв и одну хромосому из пары.
Ни за что.
И все слова, украдкой записанные на листике в синем блокноте, которые я так хотел сказать – теперь их нужно сжечь единственной необходимой искрой в облаке кислорода.
Вместе со всеми моими мыслями.
Чудовищно, правда?
Паутина, которую я никогда не смогу доплести.
Человек, которого я никогда не смогу увидеть.
Я хочу закончить всё прямо сейчас. Разбить монитор, вытащить капельницы-перья с чернилами из запястий, забыть навеки каждую из строк, написанных мною здесь – пока строилась капсула вокруг меня.
Оставить тонкую паутину болтаться на ветру.
И провести остаток вечности с кошками, попугаем и настенным календарём, отсчитывающем мои разом ставшие безликими будни.
Наверное, даже эти строки – последствие затуманивших моё сознание лекарств. Цена, которую я плачу за бусины слов в настоящем времени.