Don't fall asleep without me

Тебя зовут Дейв Страйдер и ты готов официально заявить, что ваша с Бро хуева квартира совершенно лишена укромных мест. Если бы здесь проводили чемпионат мира по игре в прятки, все игроки бы продули, а наименее удачливые, попытавшись спрятаться в шкафу, или в холодильнике, или под кроватью, и вовсе погибли бы как идиоты, напоровшись на рассованные повсюду блядские мечи. Тяжело переводя дыхание, ты оглядываешься по сторонам. Здесь действительно негде притаиться – но секунду назад Бро был перед тобой, и вот его нигде нет. В комнате темно, и все же нельзя снимать очки, поэтому ты напряженно вглядываешься в полумрак, сохраняя как можно более невозмутимое выражение лица. Рука, крепко сжимающая рукоять катаны, дрожит от усталости. Это длится весь чертов день, и конца уебанской игре не предвидится. Все началось с утра. Пребывая в отличном настроении и думая о чуваке из сна, ты рисовал очередную сценку с персонажами своего ироничного комикса. На этом все хорошее закончилось, чтобы напороться на неприятности, тебе даже не пришлось выходить из комнаты – прямо с потолка на тебя свалилась куча смаппетов. Не то, что бы ты страдал гленофобией…ладно, может, немного и да, но ты уверен, что если бы мог жить в нормальных условиях, в спокойной безопасной обстановке – все было бы нормально, скорее всего, боязнь кукол прошла бы сама собой, и ты со временем перестал бы реагировать на них, встречая на витринах магазинов или в фильмах. Может, какой-то осадок и колыхался бы в душе, как мякоть в яблочном соке, но это был бы пустяк, на который можно забить. Куда сложнее забить на гребаных кукол, когда сталкиваешься с ними каждый день, каждую минуту, повсюду. Марионетки Бро, будучи полноправными жителями наравне с вами, заполнили всю квартиру, причем ни у одной нет постоянного места – они перемещаются, оказываются то тут, то там, смотрят на тебя мертвыми глазами из всех углов. Ты признаешь, что они крутые, ироничные и все такое, но на деле прикрываешься этим признанием, как щитом. Из-за них ты не можешь нормально спать, а бодрствуя, всегда чувствуешь нервное напряжение… Из-за них и поведения Бро. Например, во всех комнатах он установил люки, ведущие на чердак, и в любой момент времени устраивает ебучие дожди из плюшевых уебков с торчащими задницами, как и случилось сегодня. Среди цветных мерзких тел ты обнаружил записку, коротко и ясно сообщающую, что тебя уже ждут на крыше. Тебе не оставалось ничего другого, кроме как подняться туда и принять бой. Конечно, Бро надрал тебе задницу. Гребаное солнце палило вовсю; ты задыхался от жары и едва не глох от звона клинков, все плыло перед глазами, а Бро наносил удары снова и снова, со всех сторон, не ведая усталости. Он даже успевал постоянно подсовывать тебе Кэла – свою любимую марионетку, самого зачетного братана, - и даже при слепящем свете дня тебя пугал его застывший взгляд. Ты даже не мог объяснить, что такого жуткого именно в этой кукле, по отдельности детали его внешнего вида выглядели вполне сносно, даже симпатично – голубые глаза с ресницами, улыбающиеся красные губы, румянец, яркая одежда, - но общая картина неизменно вызывала сдавленный детский ужас. Вы дрались несколько часов; бесчисленное количество раз ты прочесывал горячую поверхность крыши собственным телом, свежие синяки саднили. Ты поднимался снова и снова, двигался по инерции, с каждым разом все больше отстраняясь от происходящего, звуки и свет долетали словно сквозь ватную пелену. Ты очнулся от резкой боли и обнаружил довольно глубокий кровоточащий порез на руке. От вида собственной крови замутило, но был в ранении и плюс: Бро наконец свалил с крыши, давая понять, что на сегодня бой окончен. Выждав минут пять, ты последовал за ним и кое-как обработал порез здоровой рукой – неудобно, но привычно. В боях с Бро ты нередко получал травмы, порой довольно серьезные, но он никогда не помогал с ними справиться, хоть и начал тренировать тебя с раннего возраста. Более-менее придя в себя, ты попытался найти на кухне что-нибудь съедобное, но натыкался лишь на оружие. Утолив жажду водой из-под крана, ты пошел в свою комнату и обнаружил, что она заперта. Это был не первый раз, когда Бро запер ее в твое отсутствие, и все же сегодня такой подлянки ты не ожидал. Все тело болело, хотелось завалиться на кровать, раствориться в музыке, может, написать кому-то из корешей и расслабиться хоть немного; недоступность этих нехитрых радостей изрядно огорчила, но, не показывая вида, ты прошествовал в гостиную и решил посмотреть телевизор. Видимо, Бро подключил его к одному из своих ноутов – вместо каналов на большом экране транслировалось паршивое порно с марионетками. Оценив высокую иронию, ты вырубил телевизор и задумался было, чем бы еще заняться, как сзади на плечо легла мягкая кукольная рука. Конечно, это был Кэл, крутой пацан, ты протянул кулак для брофиста, но Кэл исчез из виду и снова тронул тебя за плечо, объявившись за спиной. Подавив желание истерично завертеться на месте, пытаясь схватить несносную куклу, ты замер, позволив Кэлу ощупать тебя. Ты знал, что это Бро управляет им, дергая ниточки, притаившись над одним из люков или в вентиляции, и все же Кэл двигался словно сам по себе нет нет не думать об этом. Так миновали еще несколько часов; ты перемещался по квартире, а Бро следовал за тобой неуловимой тенью, изредка давая тумаки от своего имени, но в основном устраивая кукольную западню. Смаппеты сыпались на тебя плюшевым сраным дождем, Кэл возникал из ниоткуда, марионетки следили за тобой со своих позиций. Ты и не заметил, как зашло солнце, хотя закаты имели обыкновение зрелищно заливать все алым сиянием. Темнота сгущается. Ты приказываешь себе успокоиться, но ты измотан до предела, и держать себя в руках все сложнее…ты готов к чему угодно, и все же, когда Кэл сваливается сверху и зависает в сантиметре от твоего лица (белки его глаз и зубы жутко светятся в темноте), ты слабо вскрикиваешь и роняешь катану на пол. В ту же секунду в комнате зажигается свет, и Бро, материализовавшись напротив тебя, перехватывает Кэла. Отцепив невидимые нити, он дает Кэлу брофист и нежно прижимает его к себе – безумно иронично, уровень крутости Бро зашкаливает, как всегда. Он ничего не говорит тебе, а еще на вас обоих темные очки, так что ты не ловишь его взгляд, но все понятно и так: ты снова проиграл, и Бро недоволен тобой. Ты отвратителен ему, потому что снова не справился, потому что слаб… Потому что ты – это ты. Ты уходишь в свою комнату. Как и ожидалось, она открыта. Возможно, она была открыта почти все это время, может, Бро отпер замок сразу после того, как ты ушел в гостиную днем, но бегать и дергать дверь каждые пять минут – слишком позорно, ты не мог себе этого позволить. Ты валишься на кровать – изможденный, избитый, абсолютно обессиленный. Вяло и апатично ты думаешь о том, как же сильно ненавидишь свою жизнь. Нет, не все так хуево, есть и хорошие стороны. Ты рисуешь ироничный комикс, миксуешь крутые биты, у тебя даже есть друзья. Правда, живут они за сраные сотни-тысячи километров от тебя и вы никогда не виделись, но это не так уж важно, это не главное. Периодически вы жалуетесь друг другу на своих предков, как и положено корешам-тинейджерам, и вы вроде как на одной волне, но в глубине души ты знаешь, что это не так. Да, предки твоих друзей тоже не без странностей – папаня Джона постоянно норовит напичкать выпечкой и задаривает тупыми арлекинами, мамаша Роуз беспробудно бухает и тащит идиотские статуи волшебников в дом, дедушка Джейд…ну, он умер, но даже так умудряется чудить. И все же все они вместе взятые не идут ни в какое сравнение с твоим Бро, их поступки и его поступки – небо и земля, детские проделки против козней сумасшедшего. Ты уже достаточно взрослый, чтобы понимать, что твой единственный близкий человек психически болен, но так было не всегда. Будучи младше, ты вечно пытался найти ему оправдания, Бро казался невероятно загадочным, смелым и сильным, и пределом твоих мечтаний было заслужить его одобрение хоть один чертов раз. Но он всегда, ВСЕГДА вел себя как ненормальный мудак, из-за него ты ненавидишь себя, совершенно не умеешь адекватно общаться с людьми и выражать эмоции, из-за него не можешь нормально спать… «Блять, - думаешь ты, погружаясь в глубокую, глубокую тьму. – Блять, нет». Но ты слишком устал, чтобы заставить себя проснуться. Вокруг – сырая черная мгла. Где-то рядом суетятся птицы – ты не видишь их, но слышишь приглушенные хлопки крыльев…ты знаешь, они еще покажутся. Твой меч снова сломан, а ты даже не знаешь, в какой момент и за счет чего он восстановился в прошлый раз; также ты ловишь себя на мысли, что не помнишь, какую именно ловушку сумел пройти живым, избежав смерти, и медленно начинаешь паниковать. Впрочем, ты быстро берешь себя в руки: в прошлый раз получилось – получится и теперь, верно? Медленно идешь, выставив вперед свободную руку: в потемках сложно что-то рассмотреть. Ты слышишь едва уловимый свист за секунду до того, как маятник-лезвие молниеносным движением отрубает тебе руку выше локтя. Уронив обломок меча, ты хватаешься за обрубок, пытаясь как-то пережать его и замедлить кровотечение, рукав здоровой руки тут же пропитывается горячей кровью. От боли перед глазами расплываются багровые круги, тебя трясет, как в лихорадке. Ты опускаешься на пол и ждешь, пока что-нибудь прикончит тебя. Но ничего больше не появляется из темноты. Ты медленно умираешь от потери крови. Будто со стороны ты наблюдаешь за тем, как твое тело заваливается на пол, прямо в образовавшуюся под ним кровавую лужу. А затем, хлопая черными крыльями и роняя перья, к трупу слетаются птицы. Ты хотел бы не смотреть, но не в силах отвести взгляд. Вороны облепляют тело копошащимся черным покрывалом, отталкивают друг друга с хриплыми криками, крепкими клювами рвут сначала одежду, а затем и мясо… Ты вновь в начале пути, целый и невредимый. Ты решаешь идти в другую сторону; кругом по-прежнему тьма, ориентироваться в пространстве не представляется возможным, поэтому ты считаешь шаги. Тридцать шагов спустя сверху на твою шею сваливается удавка. Ты успеваешь просунуть в петлю ладонь прежде, чем тебя вздергивает вверх; тонкая прочная веревка впивается в горло, в подушечки пальцев, ты беспомощно скребешь по ней короткими ногтями, пытаясь хоть немного ослабить хватку. Ты дергаешь ногами, пытаясь найти хоть какую-то опору, но нашариваешь лишь пустоту. К голове приливает кровь, лицо будто распирает изнутри, ты не можешь дышать. Перед глазами разбегаются обморочные вспышки, ты извиваешься, тщетно пытаясь освободиться, но не можешь ни выдохнуть, ни вдохнуть, ни закричать…что-то течет по ногам. Чужими глазами ты смотришь на то, как твое тело, судорожно дернувшись последние разы, замирает в петле и продолжает по инерции качаться туда-сюда. Прилетевшие вскоре птицы облепляют труп, как кормушку в парке, и качаются вместе с ним. Ты снова жив и ты успеваешь пройти пятьдесят шагов и отразить несколько атак обломком меча прежде, чем прилетевшее со спины копье пронзает тебя насквозь, валит вниз и пригвождает к черному полу. Ты скребешь пол ногтями, тщетно пытаясь подняться. Боль накатывает волнами, пульсирующая и протяжная, ты стонешь и материшься; ужасно хочется пить. В этот раз вороны слетаются, не дождавшись твоей смерти. Ни движения, ни крики не помогают тебе отогнать их; ты вжимаешься лицом в пол, блять, нет, эти пернатые ублюдки не посмеют заживо выклевать тебе глаза. Очки слетели еще при падении, ты совершенно беззащитен, малейшее движение отдается невыносимым страданием всего тела…остановившись напротив твоего лица, ворона склоняет голову низко-низко. Растянувшуюся до вечности секунду она рассматривает тебя блестящим черным глазом, а ты рассматриваешь ее своим – красным и слезящимся. Словно в замедленной съемке ты наблюдаешь, как к твоему глазному яблоку приближается клюв… Несколько смертей спустя ты просыпаешься. Тебе чертовски не хватает воздуха; поднеся руку к лицу, ты понимаешь, что этому есть вполне реальная причина: малыш Кэл полулежит на твоей голове, не давая нормально дышать – чертов Бро приволок его сюда, пока ты спал. Чертыхнувшись, ты сбрасываешь Кэла на пол. Ты чувствуешь себя еще более разбитым, чем после целого дня, проведенного с Бро; тебя знобит, ломит мышцы, остается только надеяться, что ты не заболел. Завернувшись в одеяло, подходишь к окну и смотришь на город, на облезлый серый рассвет. Миллионы людей живут бок о бок в бетонных высотных коробках, как минимум сотня из них находится прямо тут, этажами ниже, в одном с тобой здании. И все-таки…все-таки ты совершенно один. А тот парниша-пленник? Может быть, он ждал помощи, ждал, что ты придешь, но ты не пришел. В таком случае ты не просто облажался, ты подвел кого-то, кто надеялся на тебя. Тебя зовут Дейв Страйдер, и ты обречен проигрывать.