Маленькая бесконечная повесть

Когда-то он вложил в мою руку нож, в общем-то, вещь достаточно полезная, карандаши там заточить, порезать что. Или кого. Когда-то он рассказал мне историю о Будде и его отце, о том, что терпение - самая главная сила на Земле, самая верная истина. Но, когда он рассказал притчу - это уже совсем другая история, то было в пьяном полубреду и нельзя быть уверенным, что легенда не врет, и что эта легенда вообще была. Когда-то мы пели ветру об ангелах и утерянном рае, надеясь, нет, будучи уверянными, что белокрылые его непременно обрятут. Когда-то, возможно, в другой жизни, он вполне мог сжечь меня на священном костре инквизиции, на рассвете, на лысой горе, в окружении нежити, читая жуткие молитвы о непокорной, темной душе. Но сейчас он вложил в мою руку нож. Возможно, с каким-то смыслом, возможно, все эти истории были не просто так. Трудно оправдывать ожидания, трудно понять, что он хотел сказать мне этим чертовым ножом и легендами о принце по имени Сиддхарта Гаутама, проще выкинуть из головы весь этот сумбур. Достаю нож: небольшой, раскладной, но острый, словно игла. Верчу в руках холодное оружие, касаюсь пальцами лезвия. Порез. Кровь едва заметно проступила из пальца, досадно, но почти и не больно. Не так больно, как от смутного дежавю, как некто разрезает мне шею, кажется, это имело быть место когда-то, в одной из жизней. Мы убивали друг друга бессчётное количество раз, может быть, это и не прекратится вовсе. Когда-то, он вложил в мою руку нож, возможно, я убью его этим даром. Возможно, после этого, мы не встретимся в других жизнях никогда.