Those who don't give up

Он не смотрит на Кларк, когда садится в ровер и давит на газ, что есть силы. Не смотрит, когда та проводит внимательным взглядом, скрывающуюся в лесу машину. И уж точно Блейк не думает о том, что он особенный. Особенный, черт возьми. Голова идет кругом, когда сознание опять играет с ним - видит ее лазурные глаза, блуждающие по его лицу, а потом слышит знакомый голос и это «поймет, какой ты особенный». Ему хочется засмеяться. Особенный? Убийца. Чудовище. Дурак. Да кто угодной. Но о-со-бен-ный… В привычной куртке становится жарко. Он стряхивает противные, мокрые капли пота со лба и, в очередной раз, концентрируется на дороге, молясь, разглядеть впереди дорожную пыль и хвойные ветки деревьев, а не настойчивые, голубые глаза, которые такие же прозрачные, как воды в тех местах, что они с Роаном сегодня исследовали, ища брод. Беллами знает, что она поддержит его и поспорит с ним, она разум для его безрассудности, но порой, сама рискует так, что ему хочется кричать на нее, за то, что не боится умереть, за то, что не боится оставить его одного. Сегодня снова мог потерять ее. Каждый день словно новая возможность упустить ее. Кажется, что судьба ненавидит Беллами Блейка. Поэтому хорошо, что он не верит в судьбу. Иначе бы, наверное, давно опустил руки, еще там на Ковчеге, когда остался один с маленькой Октавией, запертой в тюремном отсеке. Нет. Слишком легко свалить все невзгоды на судьбу. Легко - не для Блейка. Небо затянуто, и Беллами гадает, сегодня или в следующий раз будет «черный дождь». У них осталось не так много времени. Эта мысль не дает ему покоя. Она словно прибрежная волна, что разрушает песочный домик – смывая песчинку за песчинкой всякий раз, как достает до него. Так мало времени. А она все еще не знает. Облизывает, ставшие сухими, губы и слышит свое тяжелое дыхание. Когда ты стал таким чувствительным, Блейк? Но ему невыносима мысль, что все закончится раньше, чем он сможет прижать ее снова к себе, как в тот раз в лагере, когда она появилась неизвестно откуда, вышибая воздух у него из груди и обвивая его шею своими слабыми руками. Цепляясь за него, пока сам стоял, как истукан – дезориентированный и невероятно счастливый, что она жива. «Если я не увижу тебя снова…» Что ты хотел сказать, ты хоть сам знаешь? Он не перестает задавать себе вопросы. Потому что их гораздо больше, чем ответов. Сплошные вопросительные знаки в его голове. Одни эти крючки в конце каждой мысли. Кроме одной. Она нужна ему. Нет. Не просто нужна. Необходима. Рядом или за несколько километров от него – все равно. Только бы знать, что он снова сможет ее увидеть. Эти пшеничные волосы и лазурные глаза. Эту упрямую ямочку на подбородке и хмурую складочку на лбу. — Если я не увижу тебя снова, просто знай, что я рад, что встретил тебя, - это то, что он произносит себе под нос, лавируя между высокими деревьями, но сколько всего еще внутри, чего бы так хотелось сказать. Только сейчас не время для этих слов. А другого, ему кажется, уже не будет.