Скоро мы будем вместе...

       Уже второй месяц после аварии меня мучают ночные кошмары. Каждую ночь. Где бы и о чём бы не был сон, неизменным всегда оставалось одно - парень с горящими глазами. Каждый раз, встречая меня, он требует найти какие-то ответы. Но на что? Каков вопрос? Каждый раз он уходит, не ответив мне.        Может быть, мне и правда следовало бы обратиться к психиатору, но тогда нужно было бы отвечать на глупые вопросы, ворошить прошлое, чего мне вовсе не хотелось делать.        Четыре часа утра. Разбуженный очередным ночным кошмаром я просыпаюсь в холодном поту, с рвущимся из лёгких криком. Сон, как медленная пытка. Что бы успеть всё разглядеть и ужаснуться. Особую изощерённость сну придавало то, что хоть в нём всё и происходило со мной, я не мог никак повлиять на его ход - как человек, пристёгнутый ремнём, летящий вместе со своей машиной в пропасть.        Смутно помню его суть: заброшенный дом, выцветшая фотография... и он. Ещё некоторое время пытаясь заснуть, я всё же встаю с кровати и иду на кухню. Горячий кофе напрочь разгоняет остатки сна, и, одев поверх пижамы бушлат, распахиваю дверь и выхожу на лестничную площадку. Холодный сырой воздух подъезда обдаёт меня с ног до головы, и ещё некоторое время поколебавшись, я всё же закрываю дверь.        Выйдя на улицу достаю из кармана пачку сигарет, и дрожащими от холода и страха не до конца развеянного кошмара пальцами, вытягиваю одну и закуриваю. Я с наслаждением вдыхаю горькие клубы дыма. Тусклый свет фонарей освещает мрачный утренний двор, покрытый первым ноябрьским снегом. Раньше я не курил, однако после аварии невольно начал, сначала для облегчения резких болей в ноге, а после для успокоения после таких вот бессонных ночей. Докуривая третью сигарету до фильтра, я начинаю свою очередную ночную прогулку по городу, без какого либо места назначения или направления.        Неужели эти сны действительно что-то значат? Неужели тот парень и правда хочет мне помочь? Неужели я и впрямь должен искать какие-то ответы? И почему именно я? Каждый день я задаю себе одни и те же вопросы, и каждый день оставляю их без ответа.        Резкий толчок выводит меня из раздумий, и, подняв свой взгляд из-под ног, я замечаю одетую в бирюзовую куртку с капюшоном девушку с необычайно большими красивыми изумрудными глазами, которую я, должно быть, не заметив (как и она меня), сбил с ног. Извиняясь, она присаживается на колени и начинает собирать рассыпавшуюся по земле стопку книг. Локон волос необычно фиолетового цвета спадает ей на лоб, и, поправив его легким движением кисти, она продолжает перекладывать книги с земли себе в руки. Я присаживаюсь рядом с ней и начинаю ей помогать. Моё внимание заостряет первая схваченная книга. Она выглядит до невозможности обезображенной; обгоревшая по краям, будто только что вытащенная из костров Опернплаца. Мне едва удаётся разобрать её название - " Унесённые ветром ".        Что-то резко перещёлкивает у меня в голове. Я пытаюсь что-то вспомнить, что-то очень важное, связанное с этой книгой, но это "что-то" мгновенно ускользает из моего сознания.        Тем временем девушка выхватывает у меня из рук книгу, и, положив её в стопку к остальным, с лукавой улыбкой извиняясь, убегает прочь по заснеженной аллее. Ещё долго неподвижно я провожаю её взглядом, пока она окончательно не скрывается за поворотом. Наконец, опомнившись, оглядываюсь по сторонам, пытаясь понять, где я нахожусь. Меня окружают строгие ряды деревьев, и, заметив в конце одной из аллей выход на проспект, быстрым шагом иду к нему. Весь продрогший, я торопливо направляюсь по холодным ноябрьским улицам домой, мечтая как можно скорее обернуться пледом с чашкой горячего малинового чая, при этом ещё долго пытаясь понять, что такого важного заставила меня вспомнить эта книга.