Пшеничный локон

- Ты не можешь просто так взять и уехать. Драко внутренне сжимается, когда слышит ее голос за своей спиной. Он уже и не надеялся... После того, что сделал. Поворачивается, внезапно понимая, что она стоит ближе, чем ему казалось. - А где же палочка, направленная мне в лоб? - издевательски шепчет он и прячет руки в карманах брюк. Защищается. От ее взгляда и запаха, от глаз, цвета опавших листьев. Так забавно - их отношения, как сплошная непрекращающаяся осень. На душе тоскливо, и закончится все не чем-то теплым и пахнущим липами. Закончится все пургой. Она без шапки - прячется от ветра в красно-золотой шарф и бегает глазами по его лицу. Грейнджер... Он ведь так и не смог произнести ее имя. Ни разу. Даже наедине с самим собой. - Ты мне не враг, - уверенно кивает гриффиндорка, и делает еще один шаг, вторгаясь в личное пространство. А он не может сопротивляться. - Начинается война. И каждый из нас выбрал свою сторону. - Ты не хочешь этого, Драко, - холодная ладонь ложится на его щеку. Малфой сжимает зубы, чтобы не поддаться. Чтобы выдержать это единственное испытание, что еще осталось. А потом все закончится. Для них - окончательно. Ему просто нужно уйти. - Убери свои... Грязные руки - хочет сказать он. Но девушка целует его, привстав на цыпочки. Легонько трогает губы губами, накачивая теплом. Оно не нужно ему. Это тепло. Шло оно к черту - с ним он похож на кусок глины. А он должен, обязан быть стойким. Особенно теперь. Медлит ровно секунду, а потом обнимает худую талию, притягивая к себе. И уже сам целует, слизывая языком привкус чернил во рту. Мнет губы, сладко посасывает язык, чувствует, как втирается пылью под кожу ненормальная нежность. - Я не люблю тебя, - спешно говорит он, перед тем, как снова поцеловать. Грейнджер обхватывает его за плечи. - Да. И я тебя не люблю.