"...всегда..."
14 сентября 2015 г. в 19:02
Он стоял в начале улицы, бледный и неподвижный, как мраморная статуя. Только чёрные глаза жили на спокойном лице, внимательно оглядывая окружающее.
Молочно-белый туман лениво волновался от порывов ветра, клочьями переползая с места на место, неожиданно обнажая то угол здания с облупившейся краской, то зияющие пустотой глазницы окон, то кусок заржавевшей и перекосившейся проволочной ограды... Он накрыл заброшенный городок, как огромное одеяло, полностью изолируя от мира и надёжно поглощая все звуки.
Молодой человек мог слышать только собственное дыхание в вязкой тишине. Неожиданно ключицу кольнуло холодком от медальона, а в ушах раздался знакомый хриплый шёпот:
- Ты боишься?..
Он обернулся, но никого не увидел. Тогда он шагнул вперёд и остановился, заметив перед собой призрака. Его очертания были зыбкими и терялись в тумане. Хорошо можно было разглядеть только насмешливую улыбку, которая казалось, просто так висела в воздухе и потому выглядела довольно жутко.
Однако он даже не вздрогнул.
- Почему ты здесь?
- Мне интересно наблюдать за тобой... - прошелестела улыбка. Потом туман колыхнулся, и из него проявилось полупрозрачное лицо девушки с серыми глазами, а потом - её седые волосы и лохмотья, развевающиеся на ветру. - Тебе не стоит задерживаться здесь надолго...
- У меня заказ, - коротко ответил он.
Качнув головой, она как-то безумно усмехнулась и вдруг исчезла, и в тот же момент в опасной близости от его лица коротко свистнула пуля, оставив на память царапину на щеке.
Цель наконец-то дала о себе знать.
Быстро вытащив пистолет, он резко взмахнул полой своего чёрного плаща, рассчитывая привлечь внимание стрелка. Тот купился, и ткань пробила ещё одна пуля.
Молодой человек мгновенно определил примерное направление, откуда был сделан выстрел, по траектории, с которой она вошла в материал, и навскидку пальнул в ту сторону.
Раздался приглушённый звук осыпающегося стекла, и он рванулся на него сквозь туман.
Стена дома появилась перед ним так внезапно, что он едва успел вовремя остановиться. Резко развернувшись, он встал к ней спиной и быстро осмотрелся.
Туман. Туман. Кусок другого здания и открытая оконная рама с разбитым стеклом. И след от пули в стене за ней.
Молодой человек крепче сжал пистолет. Противник мог быть где угодно и вполне вероятно - даже внутри здания, хоть через разбитое окно и было видно, что в комнате пусто, а дверь закрыта.
Решившись, он быстро подбежал к окну и перемахнул через подоконник. Плащ взметнулся за его спиной, как крылья.
Очередная пуля вспорола воздух над головой и попала в дверной косяк. В разные стороны брызнули щепки.
Перекатившись в сторону, он прижался спиной к стене с оружием наизготовку и кося глазом в туман снаружи. Стрелять было не в кого, но теперь хоть было понятно, что противник всё-таки на улице.
На полу комнаты валялись куски осыпавшейся с потолка извёстки и обрывки старых полосатых обоев с потрескавшихся от времени стен. С сожалением, глянув на перепачканный во время переката плащ, молодой человек сосредоточился на том, что происходило снаружи.
Ветер усилился, сгоняя туман в плотную пелену, так что враг мог подойти совсем близко, и его невозможно было бы увидеть. Отвратительная ситуация.
В окно вполз призрачно-белый "щуп" тумана, а в коридоре неожиданно что-то тонко завыло, и раздался подозрительный стук, приближающийся с каждой секундой.
Молодой человек нахмурился. Звуки отвлекали, заставляя глаза коситься на слегка покосившуюся закрытую дверь, а сердце - невольно биться в такт ударам чего-то об пол.
Что-то надвигалось...
Стук. Стук. Плюх.
В щели между косяком и дверью что-то мелькнуло, его палец дрогнул на курке пистолета, и тот выплюнул пулю в неизвестное нечто. Одновременно с этим его плечо ожгло болью.
Повезло. Могли и убить...
Ругая себя за проявленную беспечность, он стремительно обернулся и в упор выстрелил в подловившего его противника, не успевшего спрятаться обратно в туман.
Смуглое лицо темноволосого мужчины исказилось, и он осел, схватившись за простреленную грудь.
Вир перепрыгнул подоконник и подбежал к своей цели, охотясь за которой пришёл в этот город. Наклонившись и проверив пульс жертвы, он убедился в его отсутствии и довольно улыбнулся. Однако тут же поморщился от боли в ране на плече и, выпрямившись, быстро зашагал прочь. Он был сыт этим странным местом по горло и не собирался больше оставаться здесь, предпочтя потерпеть сейчас и обработать ранение после того, как выберется отсюда.
Туман поспешно расползался перед ним в стороны, будто уступая дорогу.
Ветер трепал одежду убитого и жалобно завывал в щелях зданий, будто бы оплакивая его. На полу коридора за слегка покосившейся дверью покачивался на сквозняке обугленный выстрелом ком смятой бумаги, на уцелевшем краю которого можно было разобрать только - "...всегда".