Smoke and Mirrors

он при­ходит в ночь Са­май­на худ­шим из кош­ма­ров, за­вет­ней­шей из мечт. го­ворит: ну че­го те­бе, мо­жет, по­весить­ся, мо­жет, че­го сжечь. пред­ла­га­ет на­пить­ся, по­том бу­янить, поз­же слечь. я с ду­ру вы­бираю пер­вое. ну а он за­водит речь, мол не хо­тел, са­мо так выш­ло, ме­лет та­кую ерун­ду и брешь, что хоть ве­шай­ся, хоть ве­ны режь. аж ста­новит­ся про­тив­но, и ром не глу­шит желчь. луч­ше бы его заб­рал смерч, а не это чер­то­во ду­ло, не его же чер­то­ва пу­ля. мер­твые бо­ги Ат­ланти­ды сме­ют­ся мне в ли­цо. анфилады за­лов яв­ля­ют ос­ка­лы под­ле­цов, стер­ве­цов, наг­ле­цов, стро­ите­лей затонувших дав­но двор­цов, до ко­торых ни­кому те­перь нет де­ла. как и до не­го. впро­чем, вру. ему не по­молишь­ся, как кос­тру. не за­ро­ешь, как смрад­ный труп, не сдашь­ся, как вра­гу. он не сталь, не цинк, не чу­гун, не лёд, он хле­ще, не пла­вит­ся в оча­гу. буд­то ждет сво­его ко­чега­ра, буд­то хоть ко­го-то ждет. он - са­мые прос­тые на све­те ве­щи, он ми­раж на до­роге и сон он ве­щий, бес, подменыш, демон, ле­ший - он не вы­дум­ка, ни один фан­том не мо­жет быть та­ким зло­вещим, та­ким до ужа­са нас­то­ящим. ни си­лу­эты по­коле­ний, ни вос­по­мина­ния о мгно­вень­ях, ни ис­то­рии па­дений не бы­ва­ют нас­толь­ко даль­ни­ми, нас­толь­ко воль­ным пе­рес­ка­зом, нас­толь­ко от­ча­яв­шимся же­лани­ем раз­ма­зать вре­мя по сте­нам прос­транс­тва, выт­ра­вить пос­то­янс­тво, вос­сла­вить бун­тарс­тво, сжечь Лон­дон, Па­риж, Ниц­цу, же­лани­ем не за­быть­ся, не за­быть­ся, не за­быть­ся. он, ко­неч­но, не ве­рит ни в ка­ких бо­гов, и ему да­же не жаль. он раз­жи­га­ет кос­тер, прев­ра­ща­ет в по­жар. он бро­са­ет в огонь свя­щен­ную скри­жаль, ки­да­ет ту­да мой кин­жал и вып­лавля­ет се­бе гром-меч из то­го, что ему не за­быть, из то­го, что мне не сбе­речь. вре­мя над ним не влас­тно. вре­мя зна­ет то, что не знать опас­но, вре­мя его гла­зами кра­сит бе­лый в крас­ный, вре­мя от бо­ли его во­ет гро­мог­ласно, вре­мя, опус­тив го­лову по­нуро да нес­час­тно, гля­дит на все­лен­ную бо­яз­ли­во, но при­час­тно. вре­мя сог­ласно гас­нет. он, ко­неч­но, не ве­рит ни в ка­ких бо­гов, он зна­ет, что все бо­ги - зве­ри, что зах­лопнут пред ним свои две­ри. бо­ги стра­да­ют от су­еве­рий - он зна­ет это на сво­ем при­мере. но во вре­мени он уве­рен, ибо во вре­мя он не мо­жет не ве­рить.