Пролог
11 ноября 2015 г. в 17:29
Чикаго, штат Иллинойс. США.
0:54
Ноябрь. На улицах холодно, в городе идёт дождь.
На Мичиган Авеню перекрыт проезд. Люди толпятся, снимая полицейских, что окружили многоэтажное жилое здание.
Семеро людей в форме уже поднялись на восемнадцатый этаж, оставляя у подъезда две полицейские машины и скорую помощь, возле которой курит уставший водитель. Двое врачей следуют за детективом ОʼКонелом, который уже давно расследует серийные убийства вместе с криминалистом Оливией Андерсон.
Все перечисленные вошли в квартиру 319, где уже было несколько полицейских.
— Что тут у нас? — Детектив спрашивает молодого парня в форме, туша сигарету.
— Девушка, сэр. Мертва уже пару часов, — бормочет тот.
— Что на этот раз? — Детектив выдохнул и прошёл в спальню.
— Она, сэр, там…
ОʼКонел входит в комнату и замирает, смотря на очередную жертву.
Рыжеволосая девушка, лежит на кровати. Ее руки прикованы леской, которая привязана к двум крючкам в потолке и протянута вниз. На кистях видны дорожки запекшейся крови, которая пару часов назад струилась по рукам.
Голова опущена вниз, а волосы накинуты на лицо. Тело аккуратно укутано простыней, так что видны лишь ноги и верхняя часть тела от ключиц.
— Причина смерти?
— Шея, сэр, — парень кивает, и теперь детектив замечает леску на шее девушки.
— Что-то есть? — мужчина уже зная ответ, но все же озвучивает вопрос.
— Как обычно, — молвит парень еле слышно и тихонько протягивает фотографию, сделанную на Polaroid.
— Вот сукин сын, — сплевывает детектив.
На фото была та же картина, которую видел перед собой детектив — мертвая девушка на кровати.
ОʼКонел уже знает, что это один и тот же человек, что совершал аналогичные убийства в Нью-Йорке, Бостоне, Сан-Диего и Чикаго, два из которых только за этот год.
И всегда одно и тоже.
Фото — визитная карточка убийцы. Это все, что он оставляет. Его некий отпечаток — камера Polaroid Taz 1999 года. Моментальный снимок, который убийца подписывает бесчувственным смайлом и оставляет рядом с жертвой.
«:|» — это все, что ОʼКонел и его помощница Андерсон знают об убийце.
И, увы, этого слишком мало чтобы найти его. Вот уже два года он совершает убийства в крупных городах, выбирая их неспроста. Ведь там найти его будет тяжелее всего.
— Занимайтесь, — ОʼКонел взмахивает рукой и, сунув снимок в карман пальто, уходит обратно.
— Детектив? — Андерсон встает на его пути.
— Это он, Оливия, — детектив разозлен. — Опять объявился. Я найду эту сволочь. Клянусь, чего бы мне это не стоило, я достану эту мразь из-под земли, чтобы самому закопать. Полгода тишины, и вот опять. Ему не сойдёт это с рук, ясно?
— Да, сэр, — покорно кивает женщина.
На этом мужчина резко обходит ее и покидает квартиру.
Уже сидя в машине на заднем сиденье, он зажигает новую сигару, и когда водитель двигается, ОʼКонел достает из кармана снимок и внимательно смотрит на него.
— Где же ты прячешься? — тяжко протягивает мужчина, выдохнув дым. — Я в любом случае найду тебя, не сомневайся. Ты как и все проколешься. Дашь слабину, совершишь ошибку. И вот тогда-то я найду тебя. Чертов фотограф, тогда я и найду тебя.
Но прошло чуть больше года, а «убийца с фотографиями» так и не появился.