***
Северус. Знаете, что чувствует человек, когда умирает? Я вам отвечу - облегчение. Во всяком случае, так было у меня. Я, можно сказать, сам подставил острым, змеиным зубам шею, скованную воротником. Я и не знаю, зачем вечно прятался под чёрными одеждами, да и что я прятал? Себя? Свою душу? Хотя какая, к черту душа!? У меня её нет, никогда не было. Слова о свадьбе Поттеров выскребли, вырвали остатки моей чахлой душонки. Всю жизнь я любил призрак, зеленоглазый, с волосами, цвета заката. Хотя любил ли я или желал обладать? Скорее второе... Всю жизнь я специально мучил себя воспоминаниями о якобы любви... Лучшее, что во мне есть? Нет, вовсе нет. Мои чувства и те были какие-то мазохистические, пропитанные болью и унижением. Я понял давно - сердце умеет забыть легко и быстро, если хочет забыть. Своему же я приказал железной волей помнить вечно тяжесть мертвого тела, едкий запах пыли и крови... Наверное, я развеял в ваших глазах аллюзию вечно-нерушимой любви: вселенского чувства... Я как-то не смог найти женщину, что полюбит меня... У хорошего человека отношения с женщинами всегда складываются трудно. А я был человеком хорошим. Заявляю без тени смущения, потому что гордиться тут нечем. От хорошего человека ждут соответствующего поведения. К нему предъявляют высокие требования. Он тащит на себе ежедневный мучительный груз благородства, ума, прилежания, совести, юмора. А затем его бросают ради какого-нибудь отъявленного подонка. И этому подонку рассказывают, смеясь, о нудных добродетелях хорошего человека. Может Поттер и не был отъявленным подонком, но... Что-то я отклонился от темы... Так что же я почувствовал, когда алая жидкость потекла из равных, поставленных зубами ран? Счастье. Я, как идиот, был рад этой жгучей боли, был рад, когда почувствовал предсмертную агонию, её ледяное, смердящее дыхание. Да-да, дыхание у смерти вовсе не васильково-ландышевое, а трупно-сладкое, тошнотворное, только вот мёртвых не может вырвать... Алая кровь вытекала из моего тела, застилая глаза багровым маревом. Я был счастлив смерти, сам пошёл в её руки…***
- Северус, мальчик мой... - Нет, нет, нет! Только не Дамблдор со своими сентенциями! Нет! - Уйдите! Не трогайте меня хоть здесь! - я открываю глаза и остервенело толкаю старика... Только вот кулак почему-то проходит сквозь старческое тело. - Тебе дают второй шанс. Живи, мой мальчик. - Голос гулко разносится в моём сознании. И разноцветная воронка уносит меня неизвестно куда. Цвета меняются, бешеным вихрем пролетая перед глазами. Голова кружится и к горлу подкатывает ком, горький, его хочется сплюнуть... Я чувствую, как трещат кости... Или это мозги? Что-то же издает этот режущий уши звук? Я чувствую свист ветра...***
- Вам плохо? - я открываю глаза, касаясь ресницами тугих, зелёных стебельков травы… Лежу лицом вниз, и шершавые комочки мокрой земли попали в рот, неприятно режут, почему-то прокушенный язык. Я жив, чёрт бы побрал Дамблдора с его новаторскими идеями, с извечным желанием кого-то спасать! Меня не надо было спасать! Я этого не хотел... Сжимают кулак так, что косточки белеют, и луплю по мокрой земле, сминая мокрую траву. Крошечная ручка, с заусенцем на мизинце и длинными, тонкими пальцами перехватывает мой кулак. - У вас явное переутомление, и, возможно, лёгкий депрессивный синдром, - я слышу голос, будто бы знакомый, но забытый... Любопытство распирает изнутри, и я переворачиваюсь, щурясь от ярких солнечных лучей. Золотой круг уже в зените, значит сейчас полдень... Перевожу взгляд и встречаясь с синими, по-взрослому задумчивыми глазами. Девчонка, лет одиннадцати, с чёрной растрепанной косой, непослушными локонами, длинными, какими-то кукольными ресницами, одной рукой обнимает большого рыжего кота, другой сжимает мою руку. Я знаю этот пристальный взгляд синих глаз, и абсолютно точно видел эти закушенные губы. Догадка опаляет голову беспощадной волной... - Вы Минерва Макгонагалл? - спрашиваю, надеясь, что это моё сознание просто шутит со мной, подобрав не тот образ. - Да, а ты - Северус Снейп. Твои родители самые известные волшебники в округе, - говорит она, как обычно поучительным тоном. Профессор Макгонагалл, оказывается, была очаровательной девчушкой, но видимо вечной зазнаистой кошкой… Как странно оказаться на пятом десятке лет мальчишкой, живущим в Шотландии, да ещё и ровесником собственного профессора... Сорокалетний мужчина в теле мальчонки, лежащего в траве... Я так и не выплюнул землю, гоняю языком песок, наслаждаясь щекочущими ощущениями, от которых нестерпимо хочется чихнуть… - Минерва, вы не могли бы погулять со мной? - прошу я, вставая с земли. Профессор Макгонагалл, то есть, растрепанная девчонка с рыжим котом на руках, подаёт мне руку. Ладонь мягкая, тёплая, немного влажная... От неё неуловимо пахнет сиренью и мятой... - Ты, видимо, сильно приложился головой... Я тебя отведу к твоим родителям.