Декорации

- Кирюха!!!! – честно говоря, уже давно я не был так близок к убийству… пару суток, так точно, - Кира!!!!! Мелкий ты вредитель! - М?! – она выглядывает из ванны, смешно кутаясь в полотенце, и удивленно смотрит на меня, - ты чего кричишь? - Что это за херня?! – кажется, Нелли-Нина отчетливо сейчас слышит меня в своей милой соседней квартирке, - так… - изо всех сил стараюсь взять себя в руки, выдыхаю, и, сжав зубы, начинаю читать, злобно глядя в телефон, - Театр «Девятое Зазеркалье». 21 января. Ден Годунов «Под гитару»!!!!! Что это, блядь, за херня?!?!?! - А, - Кирюха невозмутимо смотрит на меня, - это твой концерт, - небольшой, - она смешно изображает пальцами размер концерта, - совсем маленький… зато уже почти все билеты распроданы. Меньше, чем за сутки, представляешь? - А со мной это не надо было обсудить?! - Нет, конечно. Ты же, наверняка, не согласился бы. Железная логика. Я реально прусь от нее! Конечно, я бы не согласился! Потому, что я, блин, не певец! Смешно, права?! Не певец отказался бы петь! Бывает же такое! Чудеса! Какого хрена? Зачем? - Кирюха, что ты, на хрен, творишь? - Денис Борисович, очнись, - она щелкает пальцами у меня перед лицом. Отвратительная привычка, терпеть не могу. Каждый раз с трудом сдерживаюсь, чтобы не сломать ей руку, которой она это делает. Брр. А, помнится, когда-то я был неагрессивным. - Ден? – Кира хмурится, - ты меня слышишь? - А? Да… - Билеты на это мурчание под гитару стоят в три раза больше, чем на спектакль. И они распроданы. Почти все. Меньше, чем за сутки. Надеюсь, ты понимаешь, что, даже, если ты будешь угрожать мне расставанием или убийством, я соглашусь с Алисой на тему повтора этого мероприятия. - Кир, можешь ответить мне честно на один вопрос? – почему-то сейчас мне кажется, что я вижу ее впервые. - Ну? - У тебя две почки? - Чего? – Кирюха удивленно приподнимает бровь и совершенно ошалело смотрит на меня, - в каком смысле? - В прямом. Просто ответь, пожалуйста. У тебя почки две? - Ну… да. - Удивительно. Я думал, ради денег ты согласишься на все, что угодно. - А, - Кирюха начинает улыбаться, - не… просто у меня почки не то, чтобы прям идеальные… а за дешево продавать нет смысла. - Ты серьезно сейчас..? - Конечно… Мы долго целуемся, я жадно вдыхаю вкусный запах ее шампуня, какого-то фруктового геля для душа, и почему-то все еще моих духов. Кажется, она ими уже пропиталась. От Светки никогда не пахло моими духами, а, почему, я и сам не знаю. Дом. Вот так пахнет дом. Именно так, как она. И только сейчас я начинаю окончательно понимать, что это и есть та самая пресловутая крепость, о которой все так любят повторять. Я дома. И здесь нет ни проблем, ни наездов, ни претензий. Я устал за сегодняшний день. Он вымотал меня. Выжал. По дороге домой я нашел эту дебильную рекламу, разозлился на Кирюху, и пришел взбешенный. Но я успокоился, как только за мной зарылась дверь. На Киру даже злиться приятно. Приятно то, что я точно знаю, от того, что я наору на нее, ее мир не рухнет. Скорее всего, она просто этого не заметит. Ну, максимум, психанет и начнет орать в ответ. Мы займемся сексом, и все наладится. Проще говоря, мы в любом случае, займемся сексом, и, в любом случае, все наладится. Теперь это моя жизнь. Теперь в ней все просто. - Мы со Светкой сегодня подали на развод. - Правда? – в глазах у Кирюхи загорается какое-то сумасшедшее пламя. - Правда. - И… - она смешно облизывается, на отрываясь, глядя на меня, - и, что теперь? Вам дали два месяца на примирение? - Нет, - улыбаюсь и чмокаю ее в макушку, - за скромные двадцать тысяч рублей они поверили, что ты не помиримся. - А, как тогда? - Через неделю надо зайти в ЗАГС и забрать бумажку. - И все..? - И все. - Ден!!!!!!!!!!!!!!!!!!! Отлично просто. Мало того, что мне придется петь, так меня еще и оглушили. Не могу с уверенностью сказать, спал я или нет. Это было нечто среднее между бодрствованием и обмороком. Плечи адово жжет от свежих царапин, которые Кира оставила мне поверх старых, еще не заживших. Класс. Красавец ты просто, Денис Борисович. Кирюха лежит рядом, свернувшись каким-то чрезмерно уютным калачиком, и медленно дышит, щекоча своим теплым дыханием мою руку. - Кир, - несильно дергаю ее за ухо, и она морщится, совершенно неохотно открывая глаза. - М? - Я жрать хочу. - Классно, - она зевает и медленно садится на постели, - я тоже. - У нас что-нибудь есть? - Праздный вопрос, - Кира удивленно косится на меня, - яблоки. - И все? - Ага. Сходим куда-нибудь? Как все просто. Как же с ней все просто. Нет еды, сходим поужинать. Лень идти, закажем домой. Нет проблем. Просто. Нет. Проблем. - Давай, - поднимаюсь в ванную и озираюсь вокруг, пытаясь собрать свои разбросанные вещи, - куда? - А, куда ты хочешь? - Куда я хочу? – черт, я знаю, куда хочу… боюсь, только, что она развопится, - есть одно хорошее место, - беру ее за локоть, поднимаю с кровати и притягиваю к себе, - здесь недалеко. Ты там никогда не была. Но я очень хочу тебя туда отвести. - Интригует, - Кирюха сыто улыбается, не отрываясь, глядя на меня, - а, что за место? - Дом моих родителей. - Чего? – честно слово, ни разу раньше не видел, чтобы так быстро бледнели. - Ты услышала. Я хочу отвести тебя на ужин к моим родителям. - А… - теперь она за секунду становится красной, - как же..? я же… а они знают? А им удобно? А не поздно? А… нужно же купить что-то… а уже почти девять, и в «Палыча» у Нахимовского мы, наверное, не успеем. И наш «Добрынинский» уже закрывается. Работает только Дикси, но, мне кажется, там торты так себе… - Кира, - ловлю в ладони ее лицо и пристально смотрю в огромные, перепуганные, истерично бегающие глаза, - отвечаю по пунктам. Мои родители знают о том, что я живу с тобой, знают, что я подал на развод, и, да, они сами хотят с тобой познакомиться, и сами предложили, чтобы мы сегодня зашли. Соответственно, им удобно. Сейчас совершенно не поздно, потому что папа ездил к своему брату и вернется где-то через полчаса. В «Палыча», мы, действительно, навряд ли успеем, но что-нибудь к чаю, если ты так хочешь, мы можем купить не обязательно там. Тут есть что-то круглосуточное, по дороге к родителям. Все? Или есть еще проблемы? - Что мне надеть? Нужно же что-то… приличное… - Кир… - мне, реально, становится смешно, - там зима и вечер. А я хочу пройтись пешком. Надень свитер и джинсы. - Ладно… а это… нормально? - Я убью тебя. Блаженно валяюсь на диване в гостиной, наблюдая за очередным, ставшим уже каким-то непомерно привычным, специально для меня организованным, показом мод. Даже из варианта «джинсы и свитер» Кирюха умудряется собрать шесть разный нарядов, и долго крутится во всем этом передо мной, требуя, чтобы я выбрал не только то, что нравится мне, но и то, что больше понравится родителям. Чумовая баба. Словами не передать. - Вот это, - ловлю Кирюху за руку, пока она не успела в очередной раз раздеться, а-то, боюсь, я этого не вынесу это так же мужественно, как в предыдущие разы, - родителям понравится вот это, а мне понравится, как я вот это потом с тебя сниму. - Ден… - она краснеет, и мне опять становится смешно, наверное, уже в сотый раз за вечер. - Посмущаемся? - Дя…