Море

Утром у моря ловить шаги — след не отыщешь сразу, ветер поёт из густой травы, спит у земли туман. Ветер зовёт из чужой волны тихие чьи-то фразы, мальчик на каменном берегу ловит его шторма. Сколько прошло невесёлых дней, как глубина бездонных, звать мертвецов нехороший знак, им не прийти домой. Мальчик на каменном берегу — это, конечно, Джонни. В будущем храбрый лихой пират, нынче пошёл в седьмой. Дни, год за годом сплетаясь в круг, тянутся, словно жвачка, следом единственным на воде — линии и круги. Джонни спит в стареньком гамаке, чтобы привыкнуть к качке. Мама уже не зовёт волну именем дорогим. Год начинается, стар и груб, лишь в середине марта. Если точнее, не просто год — жизнь. Наступает день: в лодке, оставшейся от отца, Джонни находит карту — это, наверное, первый шаг к самой большой беде. Это, наверное, первый шаг, чтобы сбежать из дома, бросить, что было важней всего, ради ветров и скал. Папа сказал бы, скорей всего, встретиться с незнакомым — выйти из рамок сырых портов, цель свою отыскать. Джонни ступает в сырой песок из полосы тумана. Лодку качает, как колыбель, в отблесках голубых. Что его ждёт? Я не знаю сам. Море стирает планы, нынче любой, кто избрал свой путь, щепка в руках судьбы. Вместо тревожных холодных снов всё, что его наполнит — это солёные брызги волн, это туман и дождь. Ну, а пока что — следы, песок, старая лодка, волны; если не знаешь, чего искать, что-нибудь да найдёшь.