Дух ветра

Просыпаться… Осторожно выплывая из сна, словно кит, поднимающийся из темно-зеленой глубины на поверхность, поднимающийся, показывающий черную, лоснящуюся спину, протаивающий из воды в молочно-серое, в густой туман над океаном, выдыхающий воздушный фонтан. Звук выдоха, тихий плеск и снова погружение, кит уходит во мглу воды, а звук так же тихо погружается во мглу тумана… Растворение, и нет особенной разницы, и то и другое лишь призраки. Открывать глаза, выплывая из мглисто-неясного сна в такое же серо-туманное утро. Чувства появляются постепенно. Вот теплая тяжесть под боком, вздох, легкое шевеление — это кошка. Она так же приоткрывает глаз на мгновение, и снова прикрывает его, чуть пошевелившись, когда моя рука касается черной спины. Шелковистость, прохладная гладкость. Где-то проехала машина, где-то гудит поезд, мчащийся далеко. Прыжок, легкое сотрясение постели — вторая кошка пришла посмотреть, как я просыпаюсь. Яшмовый взгляд касается моего, еще туманного, в ее глазах улыбка. Вибрация на грани слышимости — обращенное только ко мне мурчание. Она приветствует мое пробуждение. Туманная и неопределенная тоска внутри, мне не хватает третьих глаз, глаз цвета оранжевых углей, глаз цвета начищенной меди… Я вздыхаю, внутри теплеет. Да, я знаю, я знаю, ты там… Но мне не хватает тебя — такого, такого, как ты был. Постепенно расходятся колеблющиеся волны дремоты, я потягиваюсь и кошки спрыгивают вниз, призывно оборачиваясь в дверях. Они говорят мне, что я слишком медленно просыпаюсь, и что пора им завтракать. Кошки остаются кошками, утро остается утром, и завтрак — завтраком. А я? Я каждый день не знаю кем я проснусь…