Дух ветра

Я не романтичен. Нет, нисколько. Моя романтика в молчаливом, незаметном созерцании и сочувствии. Сочувствии траве, что пробивается сквозь каменную землю, в сочувствии котенку, что остался без матери, в сочувствии инвалиду без ноги, в сочувствии Христу, которого не понимали апостолы. В молчаливом сочувствии я. Я не могу говорить много слов. Я не могу сказать и десятой доли, что чувствую. Потому что на нашем языке нет слов этому. Когда ты отдаляешься, перестаешь думать обо мне… Это как… Как пылинка, танцующая в луче света. Пока ты думаешь обо мне — я вот он — яркий, интригующий, блестящий, заметный! А как только ты перестаешь думать обо мне — я исчезаю. Гаснет мой свет. Я только пылинка в луче твоей мысли. Без тебя я исчезаю во тьме. Мгновенно. Никогда не оставляй меня надолго. Я без тебя — только странник в мире туманных теней и размытых образов. Меня нет. Я растворился во мраке. До следующей мысли. Твоей.