Дух ветра

Ах, моя дикая девочка с миндальным взглядом… Полусонная, полувыдуманная мной, существующая наполовину здесь, наполовину там, в дремоте, в сладкой неге между явью и сном. В одежде из чувственных воспоминаний, с длинным шлейфом из моих «ах, если бы…» И я кротко, двумя пальцами, только едва касаясь берусь за краешек твоего невесомого одеяния. Не более… Не теперь… А может и да, а может и ни-ког-да… Задержать этот момент перед вратами, остановиться, когда еще не занес руку, чтобы постучать, или напротив — замереть, прежде чем развернуться и уйти прочь. Запрокинуть лицо и посмотреть вверх на радужные высокие стены, на трепещущие на башнях флаги, на одинокую птицу в пронзительной звенящей бездне неба… За несколько секунд, перед тем как упасть… В нее… Играть. Три тайма до свистка, три раунда до гонга… Кусать губы и плевать кровь… Дрожать, падать, вставать, падать, и играть, играть, играть. А когда я выдержу третье время твое, третье твое испытание… Наградой мне будет… Нет, я не хочу выигрывать. Я все еще ребенок. Дайте мне призовую игру…