Бунтарка

«… музыка! Что такое музыка? Может это то, что помогает тебя почувствовать человеком? Или же это способ забыть проблемы и почувствовать себя по-настоящему счастливым человеком? Нет! Музыка — это что-то особенное, что заставляет тебя смеяться и плакать, радоваться и печалиться, танцевать и расслабляться… Музыка — это наша жизнь, наше дыхание…» - Бунтарка — Ну здравствуй, «любимая» школа, — все быстро вытекли из автобуса и направились в большое серое здание, — я так скучала, — слышалась ирония в голосе. Длинный коридоры с железными шкафчиками делали первый этаж оживленным местом. Быстро преодолев многочисленные группы людей, ноги понеслись к самому любимому месту в школе — моему шкафчику. Он всегда был частичкой меня: развешанные внутри плакаты, записки, напоминалки — делали его моим домом, которого мне так не хватает в этом аду. — О смотрите все! Эта уродка опять оделась как ущербная! — все тот же знакомый резкий голос пронесся по коридору, было такое чувство, что весь мир обратил внимание на… на меня… — Прости… — как обычно, глаза в пол и может быть пронесет. — Она что-то щебечет! Давай ей клювик-то поотломаем! — она приближалась все быстрее и моя спина уже чувствовала дверцу шкафчика. — Зои! Отстань от неё уже! Что ты к ней так прицепилась? — парень, держащий её за руку, быстро отдернул её и потащил вглубь толпы, уже собравшийся вокруг места происшествия. — Не люблю я её. Она… — послышался удаляющийся голос, но конец предложения разобрать было уже не возможно. — Фух, пронесло… — едва сдерживая улыбку, я снова повернулась к своему «домику» и продолжила копаться в его внутренностях.

***

Обед. Само слово одурманивает, перед глазами появляются пышные слойки с неповторимой сахарной пудрой, разбавленный кофе и ненависть… Я ненавидела время обеда, все казалось страшный сном или же картиной из известного подросткового фильма, где никто не хотел сидеть с «главной героиней». — Где там мой столик в углу? — с непринужденной улыбкой, бубня себе под нос, я пробиралась с тяжелый подносом в самый дальний угол огромной столовой, — вот ты где, маленький мой! Этот столик предназначался для «отбросов общества», и этим отбросом была я, но это только смешило меня. Как жалки люди, которые пытаются любыми способами возвысить себя над другими. Эта школа пристанище популярностей. Многие попадают сюда отдавая огромные средства, а многим приходиться трудиться изо всех сил, чтобы пробиться в ряды школы «Академия Культур». — Новый пост в блоге Бунтарки! — слышалось изо всех углов. Кто-то сумасшедшие визжал, кто-то перечитывал строчки на телефоне по многу раз, а кто-то пытался понять, кто такая эта Бунтарка. Медленно достав телефон и открыв сайт неизвестной блоггерши, я медленно прочитала текст, останавливаясь на каждом слове и представляя всё в голове. Музыка, проходящая сквозь тело, напрягала мышцы и в то же время расслабляла . Самые разные чувства смешивались, превращаясь во что-то непонятное, что не возможно было описать. Сердце выпрыгивало из груди и глаза вновь бежали по строчкам, впитывая счастье. — Она прекрасна! Вот бы узнать кто она на самом деле… — про себя сказала я и, убрав мобильник, направилась на невыносимо скучные уроки.

***

Ароматические свечки горели по всей комнате. В комнате стоял нежный аромат абрикосов с корицей. Пальцы быстро стучат по клавиатуре, в наушниках играют любимые треки. Перед глазами всплывают многочисленные просьбы фанатов показать лицо, но закрывая тысячную вкладку, женственная рука закрывает ноутбук и уже через 5 минут сон стоит на пороге темной комнаты. Задвинутые занавески пропускают свет уличных фонарей и иногда по комнате проносится звук проезжающих мимо дома автомобилей. Очень спокойно и в то же время комфортно чувствовать себя каким-то другим человеком. Быть не как все…