От Москвы до Лос-Анджелеса

      Резко открыв глаза я сел на край кровати. Этот сон мне снится уже второй раз за последние сутки. Внутри всё сжалось, стало тяжело. Встав с кровати я подошёл к окну, на автомате потянулся рукой за пачкой сигарет, открыл окно. Ночная Москва такая красивая. В голове не было ни мысли. Я сделал первую тягу и тяжёлый дым от Мальборо упал в мои лёгкие. Было настолько тихо, что при последующих тягах я слышал тихое потрескивание от сигареты. «Почему мне снится этот сон?» — невольно пронеслось у меня в голове. Моментально голова снова опустела, не осталось ни мысли. Докурив я закрыл окно и подойдя к кровати взял свой айфон, зашёл в контакт и лёг обратно. В онлайне было пару человек. Так хотелось кому-либо написать, с кем-нибудь поговорить. И всё же, может написать? А толку…? Написать «привет», «как дела», «что делаешь», а дальше что? Как бы странно не звучало, но мне просто напросто не о чем поговорить с друзьями. Но можно ли их назвать таковыми? Общаться с человеком раз в месяц и то не о чём, это не друзья. А так хочется кому-либо излить свои проблемы, поделиться мыслями. Хочется и отношений, раз уж я заговорил об этом. Иногда так хочется, что бы кто-нибудь подошёл и обнял со словами: «Не переживай, мы справимся с этими проблемами». Хочется кого-либо обнимать, когда я засыпаю. Хочется знать, что после тяжёлого дня меня кто-то ждёт дома. Но почему у меня всего этого нет? Друзья на день и девушки на час — вот что меня окружает на данный момент. Я зашёл к себе на стену и начал читать комментарии. Сколько девушек мне пишет, сколько любят меня и хотят быть со мной вместе. Почему нельзя как в дешёвых романах просто столкнуться с кем-либо на улице или в соц.сети и закрутить такую любовь, что бы ездить вместе по крутым клубам и заниматься сексом на пляже? Да уж, писатели всего этого явно живут не нашей реальностью.       Я оторвал взгляд от телефона и посмотрел в сторону стола. Возле него стоял чемодан с вещами. Казалось, только недавно прилетел в Москву, как надо уже улетать обратно. Горло сильно пересохло, стало больно глотать слюну. Продолжая смотреть на вещи, я свесил руку с кровати, нащупал бутылку воды возле неё и немного отпил.       Прошло около двух часов после всего вышесказанного. Сна ни в одном глазу. «Через два часа будет посадка на самолёт, а я ещё в постели лежу», — подумал я, — «Как подняться, одеться и с нормальным не замученным видом выйти из дома?». Работать на публику я привык. Вечные улыбки, когда не до них. Вечное «у меня всё хорошо», когда разрывает изнутри от боли. А тут просто нужно выглядеть хорошо. Как же не просто, это «просто». Через силу я собрался, немного перекусил, вызвал такси и отправился в аэропорт.       Посадка началась. В наушниках играла любимая музыка, а меня снова начали тревожить мысли о том сне. Я стал каким-то параноиком, что ли. Я решил отвлечься от этих мыслей и зашёл к себе почту. Там весела парочка сообщений из соц. сетей и одно от моего фотографа в LA. Я начал читать его сообщения о предстоящей съёмке рисуя свои образы в голове. «But we have some problems». Чёрт, до этой фразы было как-то спокойнее. Спросив у него, что за проблемы я быстро начал перебирать в голове всевозможные варианты.