Follow me

— Элли, я не смогу забрать тебя со школы, — мямлит Калум, остановившись у светофора. Он стучит пальцами по рулю в ожидании зеленого цвета. Ничего не спросив, я киваю головой, так сказать, принимая информацию. Я смотрю в окно, наблюдая как женщина переводит своих детей через дорогу, взяв их за руки. Девочка, то и дело, хихикает, крепко держа маму за руку. Но, как я поняла, ее брат вырывается из-под контроля матери... — Сегодня у нас с Мэр свидание. Я решил прогуляться вместе с ней по городу. В общем, я буду занят. Ты дойдешь сама домой после школы? Я могу попросить Эштона проводить тебя... — Нет, — я отрываюсь от окна, переводя взгляд на брата, — только не Эштон! Тем более, я не маленькая: сама дойду. Мы умолкаем, не обращая друг на друга внимания. Калум, иногда, смотрит на меня боковым зрением. Снова остановившись, но уже у ворот школы, Кэл смотрит на меня, собираясь с мыслями. — Что? — довольна-таки сухо спрашиваю я. — Не скажешь родителям, что я прогулял школу?.. — Нет. Пока, Кэл, — выхожу из машины отца, закрывая дверцу. Мило улыбнувшись, я махаю ему ручкой. Калум дает по газам, а минуту спустя, он скрывается за главными воротами. Недолго поколебавшись, я решаю, что кое-куда съезжу. А именно: на кладбище. Какие-то невидимые силы заставляют взять дневник Люка в руки. Быстро достав из рюкзака дневник, я открываю первую, попавшуюся страничку. На ней уже было что-то начертано. Знакомый подчерк, такой как у Люка, значит это... от него?... — "Что ты задумала?" — читаю вслух написанное в дневнике. Но... откуда? Буквы разбегаются, а после на странице появляется новое, эм-м, послание? Не став привлекать к себе внимания, а просто читаю это про себя. "Я чувствую тебя, Элли. И, да, если ты все таки поедешь на кладбище, то обещаю: эту ночь ты проведешь в страшной агонии. А у меня не будет и капли сожаления!" Это что-то наподобие дневника Тома Редла? Как у него это выходит? "Не совсем, но, если тебе будет от этого легче, то, да, это типа дневник Тома Редла. А на второй вопрос я тебе отвечал. У нас, чертова, связь!" Это из-за того поцелуя? Или?.. Кстати о поцелуе... ту ночь я не могла заснуть. Чувствовала себя... оживленной? Не знаю, но, скорее всего, я поняла, что влюбляюсь в призрака. Пора бы узнать номер психушки... "Я сам не знаю. Возможно, это из-за моих чувств к тебе." Чувства? Про что он? Он же не... о Боже мой! Это невозможно! Он же... "Да, да, я мёртв и не умею любить." – Это признание в любви? – Шёпотом произношу этот вопрос, надеясь, что меня никто не услышит. Но пара подростков, проходящие рядом, кидают на меня косой взгляд. В глазах начинает темнеть, а губы приоткрываются, захватив немного воздуха. Моя грудь приподнимается со вздохом, и опускается на выдохе. "Поговорим, когда вернешься домой. Надеюсь, что ты испугалась моих угроз и никуда не поедешь." Забросив дневник в рюкзак, я срываюсь с места в поисках такси или остановки. Выбежав за ворота, на мой взор бросается машина, стоящая перед магазином игрушек. Присмотревшись, я могу рассмотреть надпись "taxi" на крыле автомобиля. Подбегаю к машине, открывая дверь на переднее сиденье. Немного отдышавшись от бега, я открываю рот, а из него вылетают слова: – Клад-дбище, срочно! Водитель, кратко кивнув, снимает машину с ручника и заводит её. *** Читая имена на надгробных плитах, я ищу нужную могилу. Никогда не любила кладбища, жуткое место. С тех пор как умер мой дедушка, я не ходила на кладбища. Я любила дедушку, я помню. Но, к сожалению, я не помню его. Он умер, когда мне было четыре года. – Робин Смит, Элисон Пэдди, – читаю имена с надгробий, чтобы не пропустить Люка, – Марго Финнеган, Люк Хеммингс, Томас... Пячусь назад, подходя к нужной могиле... – Я же сказал, что если ты приедешь, то проведёшь ночь в страшной агонии, – я отчётливо слышу его голос. Его холодная, но уже родная, рука ложится на моё плечо. Чувствую как его нос щекотит мою шею со спины. – Ты говорил, что не можешь покинуть дом. – Ты не забывай, что это моя могила. Тут, – Люк пальцем указывает на землю перед нами, – лежит моё тело. – Точно. Люк аккуратно разворачивает меня лицом к себе. Его мягкие, что странно, тёплые уста прижимаются к моим...