Запах цветущей сирени.

Прошло несколько часов. О случившимся знала уже вся школа. Старшие классы гудели о том, как директор мог взять на учебу суккуба. Левой, как и ожидалось, оказалась Вета. Все, даже друзья, отвернулись от неё, зная о её невиновности и промахе директора. Девушку, за нарушение правил школы и убийство одноклассницы, было решено отправить в Дубодам, для допроса. Все молчали. Никто не протестовал. Даже друзья. Последнюю ночь ей было разрешено остаться в школе, под охраной нескольких циклопов. Никто и не знал, чем кончится эта ночь… Я смотрю на руки, они покрыты тонкой коркой засохшей алой крови. Что? Нет, я не могла этого сделать. Я не могла покончить с собой. Взгляд опускается ниже и я замечаю, что парю над землей. А там, внизу, в уже остывшей, алой кровати лежу я. Красные капли стекают по кончикам пальцев свешивающейся руки и падают на когда-то белый ковер. Глаза, пустым взглядом, устремлены в окно, в котором полыхала всеми цветами радуги Гардарика. Три дня спустя. Сижу на чьем то надгробии, смотрю на свой гроб, такой же алый, как и моя кровь в тот день. Несмотря на все меня хоронят на общем кладбище, а не с самоубийцами. Белое свадебное платье. Такое о котором я всегда мечтала, но теперь оно лишь факт моего конца. Все разошлись. Настала ночь. Полдесятого. Темный силуэт медленно скользит меж надгробий и останавливается перед свежей могилой. Моей могилой. Кто это? Ард? Фил? Нет, не разобрать. В руках у парня черная роза. Он садится на землю рядом с могилой, кладет розу и лишь одно слово - " Прости". Он уходит, даже бежит, скрывая слезы. И только черная роза выдает его присутствие. Я подхожу и сажусь к себе на могилу. "Почему." Рядом еще одна могила, тоже свежая, но она вся усыпана цветами. Там она. Её похоронили рядом со мной. Но она осталась в их сердцах. А я лишь предательница. Неумелая защитница. Они меня так и не поняли. Я защитила их от смерти, а они… они просто не поняли. И теперь я преступница. Самоубийца. Но и я не безгранична. Я вернусь. Вернусь, что бы отомстить! Им всем! Вета? Хм… Нет, сильно просто, сильно нелепо. Теперь меня будут называть не так. Они сами дадут мне имя. Имя, заработанное кровью и множеством смертей. Не будь я Ветарэль - дель- Торт. Тишина. Кладбище. Вокруг никого. Полупрозрачный силуэт девушки сидит на чьей-то могиле. И вновь этот запах витает в воздухе. Запах цветущей сирени. Но она его уже не чувствует.