Первое задание

- Нет, нет и еще раз нет, я сказала! Я на это не подписываюсь и вообще в этой квартире одна комната. О-Д-Н-А! В ней один диван и сплю на нем я! - Агата, я прошу тебя. Пока прошу. Могу и заставить. Не забывай - я бог. - Да хоть мама римский! Если бог - вот и решай свои проблемы сам! Мне твоего братца хватило за последние несколько дней по самые уши. Я ни ему, ни тебе ничего не должна! - я сидела на кухне, забравшись на стул с ногами, и орала на стоящего надо мной Тора. - Я не собираюсь жить под одной крышей с неуравновешенным мужиком, имеющим свойство синеть ни с того ни с сего! - Он не может причинить тебе вред. - Да ладно? А вышвыривание меня из кухни мордой в пол не считается? Или у вас, богов, это обычно дело? - С тобой ничего не случилось. - А моральные травмы?.. В кухне заметно темнеет, несмотря на солнечное утро за окном. - Агата, я не хочу заставлять тебя. Локи останется в Мидгарде до тех пор, пока снова не обретет свою магию. Останется с тобой. Это решено. Он не сможет причинить тебе вред, даже если захочет. Завтра вы переедете в другую квартиру. - Да какого дьявола? Он что, отдельно прожить не сможет? - Ты не сможешь. Ты связана с ним клятвой и должна выполнить ее до конца. - Да что вы заладили - клятва, клятва! Это же формальность, традиция - ее все врачи дают! - Формальность? С чего ты взяла, что клятва богу врачевания - формальность? - А он вообще есть, этот бог? - Был. - И куда делся? - Умер. Но его клятва имеет силу. Тем более, что связывает она тебя не с человеком. Так, спокойно. Выдохнуть. Еще раз выдохнуть. Самый простой способ избавиться от этих двоих - выяснить, что им, в конце концов, надо и по возможности выполнить. И не загреметь при этом в психушку с параноидальным синдромом. - Как я должна выполнить эту клятву? Что делать? - Пока - просто жить. Я не знаю, как вернуть силы Локи. И отец не знает. - А как я узнаю, что выполнила эту проклятую клятву? - Поверь, ты узнаешь об этом первой. - Да уж. Ну, вернет Локи силу, дальше что? Прибьет меня, чтоб под ногами не путалась, и подастся опять мир захватывать? - Он не сможет причинить тебе вред. - Во заладил. Что ему помешает? Мои красивые глаза? - Он обязан тебе жизнью. - И что? - И все! Мне надоело спорить с тобой, смертная! - голос Тора становится похож на раскат грома. Я сильнее вжимаюсь в стул, будто это может защитить меня. - Будет так, как я сказал. Точка! Взлетевшая над моей головой рука Тора отклонилась в последний момент, и стоявшая позади на столешнице кофеварка заискрила и взорвалась. Я издала нечленораздельный визг, сорвалась со стула и, прошмыгнув под его рукой, рванула из кухни. Далеко сбежать не удалось - в дверях я врезалась в Локи и встала столбом, оказавшись между двумя мужчинами. - Тор, зачем ты пугаешь моего доктора? Так и не научился разговаривать с женщинами? - в голосе Локи столько яда, что позавидовала бы иная гадюка. Он разворачивается ко мне и насмешливо смотрит сверху вниз. - Собирайся. Мы переезжаем. Я глубоко вздохнула и вышла из кухни. Собирать-то особо нечего. Ноутбук. Мотоэкипировка. Книги. Немного шмоток и коробка вещей, привезенных из прошлой жизни. Я не смогла оставить все. Мебель не моя, живностью я так и не обзавелась... Но какого ж черта, а? Мной командуют два запредельных мужика - один синеет без повода, второй бытовую технику мне взрывает... что дальше? Такое ощущение, что мой мир непреодолимо рушится, и я ничего не могу поделать, потому что где-то допустила ошибку. Все, что я строила три года, летит в тартарары. Если бы я тогда не приняла решение оперировать и оставила бы до утра... если бы... он бы умер. Или не умер? Он же бог. Е-мое, несколько дней назад я вообще в существование богов не верила. Если бы оставила... Может, в этом и есть ошибка? Я должна была оставить его? Нет. Я не оставила бы. Не смогла. Я врач. Я сделала то, что должна была. И теперь мне это расхлебывать. А как? Вечером за вещами приехал фургон. Локи и Тор уехали вместе с ним. Я было хотела прокатиться по городу, но меня не пустили, банально закрыв в квартире, чтобы не сбежала. На мои протестующие вопли никто внимания не обратил. Хоть с пятого этажа прыгай. Я слонялась по квартире из угла в угол. Три года моей жизни прошли здесь. Три, наверное, не худших года. Я смогла выстроить свой мир заново. Как в той песне - "Мы на осколках новый мир построим! Кто был ничем - тот станет всем!"*. А кем стала я? Кем? К чему я стремилась, стремлюсь? Да, я практикующий хирург, я работаю в одном из госпиталей Нью-Йорка, я спасла несколько десятков жизней... Но к этому ли я стремилась? Только ли к этому? Ведь я так и не смогла избавиться от прошлого. Я не смогла убить свою память, свою боль. Мне продолжает сниться мама. Она мне год не снилась. Я уже надеялась, что смогла... Но появился Локи - и все вернулось. Почему? Может, потому, что его я спасти смогла, а маму - нет? Что было бы, если бы я тогда осталась в операционной?.. Сколько вопросов... Я села на диван, обхватив руками колени. А может, все это не случайно, и судьба дает мне еще один шанс все изменить? Но что изменить? И зачем? Утро застало меня на том же диване. Я уснула, устроив голову на подлокотнике и прижимая к себе подушку. Разбудило меня ощущение, что меня разглядывают в упор. Кажется, это уже было. - Неужели, ты проснулась. Вы, смертные, всегда так много спите? - в кресле напротив сидел Локи, одетый в черно-зеленый экип. Ха, а ему идет... Кожаная куртка с высоким воротником подчеркивает разворот плеч и аристократичные черты лица, брюки выгодно обрисовывают ноги и хм... Так, Агата, успокойся, ты просто еще окончательно не проснулась. - Который час? - Десять. Поднимайся, поехали. Твоя куртка в коридоре. - Мне нужно в душ... - Устроить тебе его прямо здесь? Легко! - Не-не-не, не надо, я сама! Я спрыгнула с дивана и поплелась приводить себя в порядок. В зеркало смотреться совершенно не хотелось, но пришлось. Да... конечно, не принцесса Турандот, далеко не принцесса. Взбодрив себя контрастным душем и вымыв голову, я обнаружила, что фен уехал вместе со всеми вещами. Отлично. Ладно, вспомним метод "укладка металлиста". Главное - чтобы голова сильно не кружилась потом. Максимально отжав волосы единственным оставшимся полотенцем, я вышла в комнату и закрутила головой мельницу. О том, как я буду это расчесывать, я предпочитала не думать. - Что. Ты. Делаешь? - Волосы сушу, а что, не видно? - В Мидгарде так волосы сушат? Или это ты оригинал? - Я оригинал. Ехать с мокрой башкой в шлеме - мало приятного. Я заплела влажные волосы в две косички, вызвав едкие комментарии этого треклятого бога, и пошла в прихожую одеваться. Куртка. Наколенники. Боты. Шлем на полке... - Эй, а где ключи? - Ты едешь со мной. Твой мотоцикл уже на месте. - С тобой?! А ты где ездить-то учился? - Я ездил с тобой. Это же элементарно. - Как ты мог научиться, сидя нажопником?! - Я бог, глупое создание. Обалдеть. Он ездил со мной пассажиром и научился управлять мотоциклом. Просто потрясающе. Тем более потрясающе, что запросто догнал меня на Фаере. Эм.... - А мотоцикл ты где взял? - Какая разница? - Какая разница?! Мне как минимум интересно, как ты добыл спортбайк, который стоит кучу денег, и все прибамбасы к нему! На лице Локи заиграла ухмылка, он повел ладонью перед моими глазами. - Мне просто никто не в силах отказать. Я мотнула головой и обнаружила, что мы уже на улице. Опять эта чертовщина. - Садись, поехали. Теперь твоя очередь быть нажопником. И, будь добра, держись чуть... повыше. Я со вздохом натянула шлем и запрыгнула ему за спину. А что мне еще оставалось, спрашивается? Ездить пассажиром на спортбайке - удовольствие сомнительное. Тем более сомнительное, когда за рулем здоровенный парень с замашками заправского мотогонщика. И он этому, покатавшись со мной, научился?! Я так не умею! Один плюс - я в два раза мельче него, ветром не сдувает. Мы въехали в центральную часть Манхэттена и припарковались у одного из небоскребов. Спешившись, я стащила шлем и задрала вверх голову. - Неплохо... а какой этаж? - Пентхаус. Я не привык жить где попало. Я присвистнула. - И кто платит за продолжение банкета? - Тот, кто заказывает музыку. Так у вас в Мидгарде говорят? Локи сгреб меня под локоть и повел внутрь. Черт, я уже начинаю привыкать к такому обращению. *речь идет об "Интернационале"