Инфекция

Пространства нет. Оно не черное, не белое, не расписанное многочисленными цветами безумия. Его просто нет. Сознание борется само с собой, поддаваясь неизвестной инфекции, погружая пожирателя загадок всё глубже и глубже в недра собственных страхов. Страх, как и сердце, есть у каждого. А если ты пробыл в мире людей так долго, то страх - это твоя тень... идущая следом, видимая даже тогда, когда ничего нет. Это не было похоже на падение, как описано в книгах, это не было похоже на перемещение, это было просто... ничего. "Ничего" если бы это можно было ощутить на коже. Нейро видит мотылька. До чего безумное видение. Мотылек мал, слаб, и дергает крыльями, поднимаясь все выше и выше. Но куда - выше? Ведь ничего нет. Демон ловит насекомое пальцами и запоздало понимает, что это когти. Раскрывает ладонь, следит взглядом за тем как трепещутся маленькие сломанные крылья, чтобы резко замереть и больше не дергаться. Всё рассыпается в пыль. До чего абсурдно. Ничего нет. Нет ничего. "Я должен выбраться отсюда..." - это его мысли, или мысли пустоты? Это его мысли, отзывающиеся эхом. Эхо, где нет ничего... какие мысли? Яко отчетливо чувствует, как на её спине смыкаются острые когти и от резкого толчка упирается грудью в противоположную стену. Ручки крана больно впиваются куда-то под ребра, но давление сильной руки не спадает ни на секунду. -...Не... Нейро! - может быть хорошо, что она не видит этого лица, заставшего в паре миллиметров от её затылка, этого оскала, этих особо ярко вспыхнувших зеленых глаз. Иначе могло бы быть намного страшнее. По коже бегут мурашки, в висках стучит, боль пронзает ребра. Нет сил даже подумать о том, что могут остаться синяки. Все мысли, всё нутро наполнено страхом, усиливающимся с каждым резким выдохом где-то сзади. Хорошо, что демон не смеётся, хорошо, что он только так тяжело, так коротко дышит. Рассеченная одежда, на коже проступает кровь - тянется полосками куда-то вниз, тонкими струнками вспоротых ран. Яко даже не чувствует боли, лишь едва улавливает эти легкие движения, не понимая, что это. Становится больно, когда когти повторяют свой путь, проникая в мясо на миллиметр глубже. Яко дергается, беззвучно хватает губами воздух и пытается отстраниться, но не знает куда. Сзади когти, которые вонзятся только сильнее, впереди стена, сбоку кран, готовый вот-вот просечь кожу под ребрами. Боль опускается куда-то вниз живота, сжимается в тугой комок... и только когда когти входят глубже, раздается пронзительный крик. -Это не мои мысли! -Это не твои чувства! -Это не моя боль! Нейро озирается по сторонам, слышит собственный голос, отголоски собственных мыслей. Нет мыслей, нет голосов... это всё ложь, нет ничего! Крика не слышно, он меркнет, укутанный пустотой. Теперь вокруг темно, опять в той же коробке, как в заточении. Мечи. Много мечей. -Это не я! Эхо. Сплошное эхо, от которого голову вспарывает оглушающая боль. Краски становятся ярче. Сначала слишком светло. Он в комнате - здесь есть стены, пол, потолок... Очертания бледно-синего кафеля, не так сильно режет глаза, как могло бы. Голову в сторону - ярко-алое пятно. Проклятое мыло! А запах? Запах цветов... Ощущения возвращаются. Льётся вода, отсвет лампочки где-то вверху. Окружение все еще расплывчатое, в голове гудит, хочется пить. Демон вытягивает язык, ловля капли воды. Они обжигают, словно кислота, заставляя сознание снова встрепенуться. Зрачки шире, сознание уже. Краски не такие яркие, не такие блеклые, пелена меркнет... Резкий удар в грудь. "Слишком слабо!" - но Нейро резко падает. Ударяется затылком о стену, морщится, злится. Перед глазами снова всё плывет. На его когтях ручейки крови вниз на кисть и локоть, он это видит отчетливо и чувствует запах. Мыло, соль, кровь…много крови. Своей - она сочится из уголка рта, на вкус как помои... но на когтях - чужая. Взгляд снова ясный как никогда, зрачок уже. Он весь мокрый. Он слаб. Он очень хочет есть. Напротив - лужа крови, смываемая потоками воды. Лужа крови и знакомая фигурка у стены. Поза неестественная. Сознания нет, пульс короткий, прерывистый. Много крови. -Кацураги...? Голоса нет.