Пятница. Утро
4 декабря 2015 г., 10:59
Весь предыдущий вечер Уилл провёл, раскладывая вокруг себя на полу фотографии с мест убийств Потрошителя. Тут же были фото убитого Клауса и Нестеренко. Они шуршали и постоянно норовили разлететься от порывов ветра, так что Уиллу приходилось прижимать их бутылкой виски.
Ночью ему опять снились кошмары, но неотчётливые, бессюжетные. В них не было нанизанных на рога девушек или грибов, прорастающих из ещё живых тел, а была только давящая тьма, холод и одиночество. Вчера, перебирая фото, он не переставал ощущать чужеродность папки Гидеона. Дело было в каких-то неуловимых мелочах – настолько неуловимых, что при ближайшем рассмотрении они рассыпались, не давались в руки и упорно не хотели становиться уликами. Отчаявшись, он просто сгрёб все фотографии в кучу и сейчас невольно выругался, наступив на неё спросонок.
Сейчас, когда, казалось бы, время почивать на лаврах после поимки Чесапикского Потрошителя, Уилл ощущал неудовлетворение и гнетущее чувство собственного проигрыша. И ещё – легчайшее сомнение. Возможно, он ошибался. Возможно, правы Кроуфорд и доктор Лектер. Они – хорошие специалисты.
