История №22
25 июня 2021 г. в 05:33
— Ты...
Голос Беллами Блейка сочится презреньем. Ядом, которым переполнены эти джунгли. Вся эта планета, на которую они никогда не должны были возвращаться назад.
Земля — одна большая ловушка для остатков вредителей, от которых она почти очистилась больше столетья назад.
— Я. Ты не рад?
Мёрфи привык изображать мудака и шута одновременно. Шут... когда-то, кажется те, кого так называли, развлекали правителей планеты Земля. Отвлекали их от тяжких забот. Помогали развеяться.
— Я вобью твои зубы в твою же лживую глотку.
— Если ты так хочешь, мой принц.
Мёрфи ёрничает, а у Беллами неприкрытая ярость в глазах и грязь на щеке. У Беллами сбиты костяшки и разорваны штаны на коленях. Как будто он от кого-то очень долго и быстро бежал. Падал, цепляясь ногами за торчащие всюду сучья, коренья, к которым не привык ни один обитатель Ковчега.
Этот мир — не для них.
Это дом — для кого-то другого.
Эта планета пропитана ядом и болью.
Этот мир принесет им лишь смерть.
— Какого дьявола, Джонни?
Белл разжимает сочащиеся сукровицей кулаки и опускается без сил на мокрую траву. Швыряет в сторону автомат. При желании Джон мог бы с легкостью его перехватить и выбить из Блейка весь дух и все зубы. Заставить харкать кровью и на коленях просить его о пощаде.
О, столько раз на Ковчеге он видел его на коленях. И не отказался бы увидеть еще. Не так, как сейчас, а иначе.
Как прежде.
Но Мёрфи лишь тянет с ломкой усмешкой, следя за сгорбленным Блейком, обхватившим колени.
Куда подевались вся его злость? Дождем впитались в рыхлую землю.
— Какого дьявола что?
— Притащился сюда после всего, что успел натворить.
— Я должен спрашивать разрешения у тебя или у святейшей принцессы?
Ему не больно. Нет-нет, лишь забавно. Джон Мёрфи и боль — понятия из разных систем координат. Несовместимы, полярны. Джон Мёрфи — это усмешка и стёб. Джон Мёрфи — это поиск выгоды и обман. Предательство в его чистом виде.
— Тебя могли пристрелить. Отправить к праотцам без вопросов.
— Но ты не позволил... Опять.
— Сам не знаю, зачем.
Горький шепот Беллами Блейка сочится из каждого выдоха-вдоха, эта горечь кристаллизуется в каменных скулах, клубится сизым туманом в расширившихся зрачках.
Как тот самый ядовитый туман, что несет лишь мученье и смерть. От которого не существует спасения. От которого не поможет ни один антидот из всех, разработанных на Ковчеге.
— О, Беллами, ты прекрасно все знаешь, — тихонько хмыкает Джон и с размаха губами бьет в губы, ловя тут же встречный, такой жадный, изголодавшийся стон.
И все сомнения отступают куда-то.
На время.