Занавески

Внутри стакан. Он расположен где-то под ребрами, может, чуть глубже. Стакан-твое терпение, совесть, преданность. Кто-то предает тебя, кто-то бесит. В стакане жидкость, и с каждым новым обманом содержимое стекла выплескивается. Жидкость заново не набирается, ей неоткуда накапать. А она все переливается через край, переливается. Осознание, что тебя опустошают приходит с годами и чем ты старше, тем сильнее стараешься стекло держать в руках, перестаешь волноваться, злиться, обманывать. Стараешься быть более уравновешенным и спокойным. Ты заматываешь его в цепи, покрываешь крышкой, не двигаешься. И мечтаешь лишь о том, что бы жидкость была заморожена. Что бы был только лед и легкий холодок исходил от стенок. Но увы, жидкость нельзя назвать водой или вином, это не бензин и даже не кровь. Это именно жидкость. И у этой жидкости такая температура, что ей хватает греть всего тебя и немного делиться теплом с окружающими. А ты стараешься ее охладить, что бы и капли не пролить. И ты идешь по улице в минус два и вроде бы тепло одет, перчатки, шарф. А все равно холодно. Только этот холод исходит из души. Ты сдаешься, проливаешь еще несколько капель, падая на колени и плачешь. Потому что надоело это все, надоело. Хочется делиться жидкостью, хочется переливать ее из своего стакана в чужой. Очень хочется почувствовать тепло, которое должно по идее от стекла исходить. А его нет. Ты загубил его, залил алкоголем, слезами, кровью от порезов на запястьях и ему попросту надоело тебя греть. Оно начинает замораживаться, а твоя душа умирать. И потом появляется второй стакан. В нем чуть меньше половины того, что есть и у тебя, но оно-то его греет. Жидкость в нем горячая, хоть ее и не так уж много. Обладатель чужого стекла дарит тебе несколько капель в твою жидкость и пусть, это ничтожно мало. Для твоих пары глотков это срабатывает лучше любого огня и ты снова загораешься. Человек, поделившийся с тобой, становится для тебя всем и он старается поддерживать в тебе тебе тепло. Гармонию. Любовь, которая была утрачена. Шрамы затягиваются под средством мази, алкоголь выходит из крови, щеки от пролитых слез высыхают и ты чувствуешь, что живешь. Ты тянешься за чужим стаканом, даря ему капли жизни, а он отзывается и отдает свои. В твое сердце приходит спокойствие и ты не боишься уснуть. И все уже хорошо и лучше быть не может, но. Это же, мать его, жизнь. Стакан уходит. Покидает. Желает всего наилучшего и помахав ручкой сваливает в далекие е*далеко, в общем, сваливает. За горизонт. За горизонт пойдет? Вот и пошел. Создает в тебе маленькую атомную бомбу и подрывает. Выплескивая все, что так бережно было хранимо, разбивая стакан к чертям и всаживая во внутренности осколки. Кровь сочится из порезов, слезы текут по щекам, колени разбиты, потому что слишком часто падаешь на землю или домашний паркет. И ты снова заливаешь себя алкоголем, раны внутри жгутся, не затягиваются, не проходят. и ты начинаешь замораживаться, а твоя душа умирать.