Беззвучно-нераскрытое

Я из тех, кто кидается грудью на амбразуру; из тех, кто тушит окурки о чужие веки; из тех, кто подставляет спину под удары. И тот, кто вышибает мозги контрольным. Мои ноги стёрты в кровь, ветер выжигает рёбра. Я блуждаю в лабиринтах окопов и по паутинам дорог — потерянный бродяга, грязный отщепенец с кольтом за пазухой. Ищу тебя на границах измерений, на периферии эпох, чтобы прицельным в затылок напомнить о прошлом. Ты убиваешь меня: в двенадцатом — во Франции, в четвёртом — в Японии, в тридцать девятом — в Финляндии. До сорок пятого, правда, не доживаешь. Фантомные боли в моей голове сменяются вполне реальными ощущениями раскалённых пуль. Вышибать чьи-то мозги — моя обязанность, знаешь? Я следую за тобой вороно́й тенью, шёпотом неупокоенных душ и вязкой паранойей. Ты вспоминаешь скрежет металлических гусениц, булькающий голос умирающего командора и мой взгляд напротив. Дуло пистолета смотрит в упор. И подыхать, если честно, совсем не страшно. А я буду умирать столько же, сколько находить тебя — незавидная участь для нас обоих, знаешь? Я вечно буду твоим палачом и твоим спасителем, твоим кошмаром и сладким сном. Но если захочешь от меня избавиться — целься себе в висок.