Дурацкие мысли по... 2

      — Холмс!       — Что случилось, Ватсон?       — Вы забыли, что у меня скоро праздник?       — Какой?       — 23 февраля!       — А я?       — … а вы не воевали… А мы с своими однополчанами будем бухать целый день.       — Ладно, — Холмс вытянул ноги на кушетку и закурил трубку, давая понять, что разговор закончен.

***

      Холмс молча стоял около распростертого трупа. Хорошо, что труп не принадлежал Ватсону.       — Что скажете, Холмс? — спросил Лестрейд.       — Мужчина умер от тупого удара по голове. По характеру ранения, заключаю, что предмет прямоугольный. Похож на пресс-папье, — Холмс на мгновение задумался, — все -таки это книга была.       — Какая? — полюбопытствовал Лестрейд.       — Полное сочинение Дарьи Донцовой в твердом переплете…       — Боже! Но кто это сделал?       — Будем искать.

***

      — Где вы шлялись, Ватсон? — спросил Холмс.       — Я пил, — горестно всхлипнул Ватсон, скребя по недельной щетине.       — Где?       — Не помню…       — Вы не видели порыжелого мужчину с вислыми усами…       — Да, это один из тех, с кем я пил, но он потом ушел… А что?       — Он убит.       — Хм.

***

      — Это я его убил, — признался Ватсон через три дня Холмсу.       — Почему?       — Он сказал, что Донцова круче Конан Дойля…       — Хорошая причина.