Человек, не любивший ее

*** Надоедливо-ненавистный звук звонка. Ненавистный – потому что слишком знакомый. Чертыхаясь, Скуало вытирает мыльные руки прямо о штаны и нажимает «прием», словно пытаясь разнести весь корпус мобильного телефона. На эту мелодию не ответить нельзя. Занзас. А все из-за глупой девчонки. Он ведь почти забыл… Ох и влетело бы ему. Карандаш отрывисто скользит по бумаге, почти прорывая ее: время, место, цель – лишь ему ведомые сокращения. Пароль – ну это можно не записывать. Нужно не записывать. Теперь нужно нажать «отбой», домыть посуду, дождаться вечера. Скуало почти рад. Сегодня можно убивать. Сегодня он наконец-то даст выход глухому раздражению, медленно колющему кровь. Сегодня… И не думать, не думать, не думать об этой глупой девчонке. Бесконечность дождя превращается во влажный вечер цвета графита. Неумелые штрихи: серое небо, чуть темнее – деревья, крошащееся пуантиле асфальта и как проведенные по линейке крыши. Нарисованный город, нарисованный ветер. Дыхание – легким паром на жестких губах. Сомкнутые ресницы. Вдох-выдох. Вдох-выдох. Уже давно ему не надо настраиваться на такую привычную работу. Уже давно сердце стучит слишком ровно и кровь слишком мягко пульсирует под кожей в такие вечера. Давно… тысячу лет. Тысячу его лет – Императора Мечей. Во влажном сумраке, словно каплей акварели поверх – шаги. Легкие шаги, словно это бьется сердце самого бетонного квадрата, где назначена встреча. Шаги, от которых нет эха – словно туман ползет над лужами, холодя сердце ожиданием. - Лондон, - словно падение камня в колодец - колодец тишины между ним и тем, кто стоит за спиной. - Дождь и туман, - отвечает на пароль голос Хром Докуро. *** небольшое вонгольское отступление *** - Десятый отправил Хром? Но зачем? - Ну… как я слышал – со стороны Варии отправили Скуало… - Тогда тем более не понимаю, - женщина в кресле с высокой спинкой хмурится. – Не думаю, что ты и Скуало… - А я думаю. Но я еще не видел человека, с которым не сработалась бы Хром – это раз. Потом – сейчас ей необходимо отвлечься. После…э… расставания с Мукуро… - Не продолжай. Я поняла. - Ну и последняя причина, касающаяся лично меня – я хотел провести этот вечер с тобой. Прекрасная женщина с волосами цвета карибских кораллов – авантюрного чувственного цвета – прячет торжествующе-смущенную улыбку за вкусом кофе. *** Короткий треск. Влажный шелест. Короткий хрип. - И он тоже… Не знает. И ничего-то он не знает…, - Хром задумчиво вытаскивает трезубец из тела. По серому бетону – алыми быстрыми струйками – растекается кровь. - А что ты хотела? – Скуало почти нежными движениями вытирает сверкающее лезвие. - Думаешь – наживка? – опасно щурится лиловый глаз. Сейчас Хранители напоминают двух упырей на могильнике. Всюду тела – и кровь. Кровь на полу, на стенах, на одежде. Своя – но больше чужая. Две карминные струйки перечеркнули лицо Хранителя Тумана – словно девушка плачет кровью. - Не знаю… Ты закончила? Хром прикусывает губу – и прицельным ударом разносит убитому череп. - Почти. - Тоже мне… контрольный, - фыркает мечник. – Носи с собой пистолет на такой случай. - Что, страшно? - кривая полу-усмешка пухлых чувственных губ. Суперби награждает ее неопределенной гримасой. Откуда-то из-под куртки появляется маленькая темно-фиолетовая коробочка. Хром аккуратно ставит ее на пол, отходит пару шагов и критически осматривает расположение. Затем переносит немного левее. Скуало с интересом наблюдает за ее действиями. Наконец девушка удовлетворенно улыбается. - Что это? - Моя маленькая разработка, - в улыбке добавляется гордость. – Самые потаенные мечты и желания, все самое прекрасное и страшное – для вас. - То есть? - Те, кто откроют ее, увидят либо свою самую большую мечту, либо самый большой страх. Эдакая сказка на ночь, - улыбка снова становится насмешливой. – Смертельная сказка. - Кто… кто может снять иллюзию? – кажется, сейчас Скуало начинает понимать, почему у многих имя Хром Докуро вызывает нервную дрожь и желание сесть. Может быть Туман не самый сильный Хранитель, но в изощренности и элегантности решений ему не откажешь. Он играет на том, что люди всегда боялись неизвестного. - Я. И эта девушка плакала под дождем вчера? - Идем, - он разворачивается прочь. Задание выполнено. Больше им здесь делать нечего.