Перевернутая с ног на голову жизнь Нормана Бейкера

Открыв глаза, я первым делом закашлялся. Голова болела, неужели я схватил солнечный удар? Приложив руки ко лбу, я обнаружил, что они холодные. Резко подняв глаза на небо, я ахнул. Все затянуло тучи, про солнце и говорить нечего, его просто не видно, даже мелкого проблеска! Встав со скамейки, я споткнулся о штанину. Мои джинсы буквально сползали с меня, и я поспешил их придержать. Я что, проспал несколько дней и настолько похудел, что даже ремень не затянуть? Шлепки спадают с моих крохотных (?) ног. Плюс куртка висит на мне, словно я мелкий школьник, руки так и тонут в рукавах. Это как-то странно. Я оглядываюсь. Все вокруг серое и безжизненное. Дерево, что укрыло меня от солнца, засохло, под ногами сухая грязь. Топчась на месте, я издалека разглядываю дома соседей. Пустота и жуткая тишина. Может, я сплю и у меня вот такой вот атмосферный сон? Щипаю себя, где только можно, результата ноль. Апокалипсис что ли настал? Не спеша начинаю идти домой, скидывая шлепки и пытаясь не напороться на какие-нибудь осколки. — Ау! — зову я, не зная кого. Ни ответа, ни привета. — Тут кто-нибудь живой есть? — спрашиваю я более громче и отмечаю, что мой голос изменился. Стал более низким и слабым. Топая по тропинке, я замечаю крышу собственного дома. — Нет… — шепчу я и срываюсь на бег. Даже отсюда видно, что крыша будто прожженна огнем. Перепрыгиваю через забор и падаю, зацепившись курткой и запутавшись в штанах. Еле-еле выбираясь из этих пут и бегу к тому месту, где раньше был бассейн, и где раньше игралась Джо. — Джо! — зову сестренку и чувствую под ногами колючую, жесткую траву. — Черт возьми, что происходит?! Бегу в дом, парадная дверь давно сломана, сразу узнаю кухню, где стояла мама. Но её тут нет. Бегу наверх, к дяде. Его стол затянулся паутиной. Пребывая в каком-то смутном состоянии, спрыгиваю со второго этажа, чувствую нагрузку на колени и ищу бабушку с дедушкой. Их, как и следовало ожидать, тоже нигде нет. — Мама! — кричу я. — Мама, ты где?! Голые деревья лениво шатаются под порывами ветра. — Мама… Мамочка! Падаю на землю, чувствую влагу на щеках. Это не похоже на розыгрыш, не похоже на сон, но и не похоже на реальность! Что это, черт побери?! Горло сдавливает, я начинаю хрипеть от слез и чувствую себя отвратно. Может, я свихнулся? Перегрелся на солнце и стал шизофреником? И теперь вся семья наблюдает, как взрослый парень ноет на траве и зовет мамочку? — Так, — серьезнее сказал я, утирая сопли. — Если это все мои глюки, то я должен хоть как-то реагировать на окружающую местность… Кто-нибудь, пошатайте эту дохлую яблоню! Яблоня как стоит, так и продолжает стоять. — Начните кричать! Может, я вас услышу! Облейте меня водой, потрясите меня, Джо начни хныкать, это всегда бесит и приводит в себя! Ничего. — Да сделайте хоть что-нибудь! Та же серость, то же уныние. Боги, я больше никак не могу это объяснить. Только каким-нибудь невозможным выдуманным способом. Например, перемещение во времени или меня превратили в мутанта и у меня такая вот дурная суперспособность. Надеюсь, что нет. — Черт, — шиплю я. — Ну и дерьмо. — Ты чего ругаешься, малец? — чей-то гогот над плечом. Я подпрыгиваю и вижу перед собой мужика с бородой, мокрой от пива и в комбинезоне, как у фермера. Смотрит он на меня с интересом, как на зверюшку в зоопарке и от этого становиться не по себе. Хотя…. Черт возьми, это же человек! — Вы человек, — подтверждаю собственные мысли. — А ты чей-то сидишь тута? — он меня не услышал. — Я как увидел, подумал призрак, хотел деру дать, ан не смог… — Призрак… — так версию с призраками отметаем. Этот чувак меня видит. — Где твои родители? — спрашивает он. — А твои? — я не знаю, как ответить. — Мамка в дурке, папка на кладбище, — улыбается он. — Мои, наверное, тоже… — Тоже в дурке? — На кладбище, — с раздражением поправляю его. Паника заметно утихла. Это хорошо. Вытирая длинным рукавом куртки щеки, я шмыгаю носом и пытаюсь окончательно прийти в себя. — Что это за место? — это похоже на мой дом, но черт… У меня светит солнце, поют гребанные птицы и с кухни пахнет домашним супом! — Заброшенная деревушка, — улыбается мужик, оттягивая лямки комбинезона. — Местные обходят стороной, жутко им тут… А вот фотографы хорошо разжились, щелкают и щелкают! — А что случилось с жителями? — Я почем знаю? Сколько вожу своего Цербера, так все и было. — Цербера? — чего? — Ага. Вон он, стоит. Он указывает на автобус, припаркованный рядом с моей тропинкой, по которой я всегда ходил до магазина. Поняв, что имеет ввиду мужик, я выдыхаю. — Красавец, а? — говорит он с восхищением. — Я надеюсь, мы хотя бы в Англии? — я встаю с земли и отряхиваюсь. — Не в Вегасе же! — смеется мой новый знакомый. Я делаю подобию улыбки. Господи, куда я вляпался?