Из пепла возрождается лишь феникс...

«Между мной и тобой остается ветер… Между мной и тобой только слово…»  — …где ты, — шепчу я, прикладываясь к бутылке с пивом и упершись взглядом в экран. Не могу понять, ненавижу я или люблю в данный момент рекомендации ютуба. Я слышал эту песню давно, когда был подростком, кажется, она мне даже нравилась, но клип никогда не видел. И этот дурацкий солист, так похож на моего Бальзака, только Баль чуть менее дурацкий. А я… В данный момент стою на краю обрыва, снимая свои вещи. Интересно, в каком виде я должен буду залезть в этот аппарат, или черт знает что там могут придумать мои дорогие ученые. А в каком выйду? Если меня голого выкинет в центре города, вот будет ситуация конечно. Нервно смеюсь, открывая следующую бутылку и отпивая от нее. Что за?! Недоуменно пялюсь на этикетку — оно с лимоном, в жизни не покупал себе такое, это как-то для пидоров. Впрочем, вроде даже ничего, хоть пивом это и не назовешь. Поднимаю глаза на экран, а там этот мальчик, похожий на потрепанную ворону, толкает с обрыва мужика, похожего на меня. Только слишком слащавый, пожалуй. Но комплекция и стрижка — один в один. Забавно. «Где ты — я спрошу, может кто ответит…» «Я дома, чувак. Пиво вот пью с лимоном, совсем сопли развесил» — усмехаюсь про себя я. Но мне не весело. Совсем. Мне хочется пересматривать этот клип на повторе еще и еще, выискивая в лице парня-вороны столь знакомые мне черты. Например, подбородок и прическа очень похожи, потом еще что-нибудь найду, а потом совсем чокнусь и начну облизывать экран… Со вздохом закрываю ютуб и захожу вк. Последнюю неделю мы снова неплохо общались с Максом, стараясь не поднимать ту-которую-нельзя-поднимать тему. В самом начале я ляпнул ему что-то вроде «я насильник», он ответил, что нет и он не хочет это обсуждать. Легче мне от этого стало ненамного, но хотя бы стало. «Вечер в хату» — пишу ему я, заметив, что он онлайн. Не знаю, почему меня так тянет к общению с ним, возможно это как-то связано с тем, что он друг Бальзака… Я чокнутый, мне простительно. «Привет. Слушай, я конечно все понимаю, но этого я не понимаю. Ты почту проверял?» Почту? Задумавшись, лезу в свою электронную почту, но там только спам про купоны. Хм. «Проверил, там ничего нет» — отвечаю я. «Я, если что, про обычную почту, почтовый ящик. Ну, реальный. У тебя в подъезде.» «А в чем дело то? Я туда уже месяца два не заглядывал.» «Вот, загляни. И я бы хотел потом об этом поговорить.» Заинтриговал. Делать нечего, потягиваюсь и тащусь на первый этаж, залезаю в ящик — в руки мне валится куча хлама из газет и листовок, а сверху лежит обычный белый конверт, ни подписи, ничего. Разворачиваю и достаю тошнотворно-розовую открытку с золотыми буквами… И в ту же секунду брезгливо отбрасываю ее, как мерзкое насекомое. — Сукааааа!!! — ору я на весь подъезд и вколачиваю кулаком ни в чем не повинный почтовый ящик в стену, — Какая ты мерзкая маленькая сука!!! Мраазь!!! Я хриплю и задыхаюсь, кажется мои легкие не способны протолкнуть в себя больше нисколько воздуха. Нервно пытаюсь вдохнуть, в голове все плывет, но спустя пару секунд все заканчивается — и я успокаиваюсь, буравя взглядом злополучную открытку. Какая противная месть, такая же, как и он сам. «Протиивен, ты мне так противен» — думаю я, поднимая с пола этот отвратительный кусок картона и пробегая глазами текст. «С превеликой радостью, мы… приглашаем Вас, Жуков, на свадьбу… состоится в…» — Урод, — выплевываю я и поднимаюсь по лестнице. Ну что же, ему нравится играть с огнем? Думает, что хорошо мне этим отомстил? Как бы не так. «Все тебе испорчу, обмудок» — шиплю я и захожу в квартиру. Гамлет, кажется, всегда чувствует своей маленькой жопой, когда у меня что-то случается. Вон, сообщение прислал, «я уже оделся, выхожу к тебе» и какое-то фото. Открываю и хихикаю — это его фото, стоит в своих любимых зауженных джинсах и с голым торсом, в руках — стек. И с выражением лица таким гордым. Идиот. «Я занят» — печатаю я, и, ухмыльнувшись, добавляю, — «Но, как буду свободен, я напишу. Только по улицам так не ходи». Буквально через пару секунд прилетает «А вот и буду ходить =(». Вздыхаю, закрываю диалог. Надо сначала разобраться с тем бредом, который произошел. «Макс, я проверил. И я пойду.» Он не отвечает мне очень долго, видимо, не ожидал такой реакции. Спустя пару минут ответ все же приходит: «Ты в порядке?» «Да, конечно, » — усмехаюсь я, а потом допиваю свое пиво. Больше пива нет. Кажется, пора спать. «Если это имеет значение, он сам попросил меня, чтобы я передал вот это, про ящик…» «Это не имеет значения. Мне спать пора. Спокойной ночи.» «Я сам не понимаю, что он там крутит, но в этот раз ты хотя бы оденься подобающе. Спокойной.» В данной ситуации как бы я ни оделся, и как бы себя ни вел, я все равно в глазах Бальзака буду выглядеть клоуном и идиотом. Сначала я подумал надеть все черное, вплоть до рубашки и нарисовать себе синяки под глазами, ну в общем, как на похороны, но сейчас внезапно осознал, что это будет просто верх идиотизма, как и мои любимые рваные джинсы и провокационные футболки. Хорошо, пока что я сыграю по твоим правилам. Хотя, не факт, ты ведь наверняка думаешь, что я не приду… Мы летим в одном самолете. Ты и эта корова расположились на сиденьях прямо передо мной, я вижу, как ты держишь ее за руку и шепчешь что-то ей на ухо, а она смеется. Возле трапа ты вежливо кивнул мне, получив такой же кивок в ответ, а сейчас просто не обращаешь никакого внимания. Может быть, тебе и правда нужно вот это тихое семейное счастье, а не больной на всю голову мужик-садист рядом? Хотя, теперь уже точно да, лучше так, чем…  — Извини, — вырывается у меня прежде, чем я успеваю об этом подумать. Ты медленно оборачиваешься и расплываешься в улыбке:  — О чем ты, Жуков? Я так благодарен тебе, после этих трат на свадьбу нам бы было очень нелегко снимать тот прекрасный номер в отеле вдвоем с женой. Да, дорогая?  — Конечно, милый. Жуков нам очень помог. О чем это они? Я не помню, куда я лечу. В смысле… мы будем жить в одном номере? То-есть я буду слушать, как они трахаются?.. Пораженно замираю, уставившись Бальзаку в глаза, а он смотрит на меня с таким искренним теплом, что мне становится страшно. Кажется, он ничего не помнит. Как и я не помню, что я вообще делаю на этом самолете. Что происходит? Мне нельзя жить с ними. Встаю, хватаю с полки сумку и двигаюсь в сторону туалета. Мне нужно понять, сколько у меня с собой наличности, чтобы снять номер в каком-нибудь другом месте, только бы подальше от них. Я не хочу в этом участвовать! — Черт, да где же?.. — бормочу я, рыская в карманах сумки. Нет ничего, напоминающего кошелек, нет денег, одни одинаковые визитки… чьи это визитки? Приглядываюсь: Дмитрий Евгеньевич, отдел квантовых экспериментов. Каких экспериментов? И тут внезапно я чувствую чьи-то теплые руки у себя на животе.  — Думал, я все забыл, Жучара? Сбежать думал?.. — шепчешь мне ты на ухо и, проследив за моим взглядом, продолжаешь, — А ты опять дверь забыл закрыть. Кипа визиток валится меня из рук, я резко разворачиваюсь и прижимаю тебя к себе, твои ребра впиваются мне в руки… Какой ты тощий. — Прости, прости, прости, — повторяю я как безумный, целуя тебя куда приходится — в нос, в щеки, в глаза, а ты беззвучно смеешься, закрываешь дверь на замок, и обнимаешь меня за шею. Я вопросительно вглядываюсь в твои глаза, но там ничего нет, только огонь, и руки твои тоже жгут меня сквозь одежду, я стаскиваю через голову свою футболку и снова прижимаю тебя к себе, чувствуя твои губы на шее. И в этот момент самолет начинает трясти. — Что за?.. — Турбулеенция, — улыбаешься ты и тянешься за поцелуем, но самолет трясет так сильно, что мы валимся в угол. Я пытаюсь удержать тебя, лопатки больно проезжаются по какой-то деревяшке и я шиплю. Свет мигает пару раз и самолет резко начинает падать. Из-за закрытой двери доносятся панические вопли, а я просто молча разглядываю твое лицо, которое медленно теряет цвет, глаза, в которых жар уступает ужасу, а в моей голове стучит «конец, конец, конец, конец»…