VII
9 января 2016 г. в 00:04
— Фу! Что за дерьмо вы курите?
Не повернулся.
Такой высокий.
— Привычка.
— У вас же денег жопой жуй, а вы… Потушите!
— Что-то ты раскомандовалась.
— Это мой дом вообще-то!
— Что ж…
Шаги неровные.
Сверкнули кольца.
— Курить я начал студентом — на другие тогда не хватало. Да и сейчас, знаешь ли…
— Да ладно! Вы тут ходите, весь такой крутой, в хорошем костюме…
— Слыхала поговорку: положение обязывает?
— Э…
— Не очень-то ты образована.
— Ну вы и хамло!
Морщинки в уголках глаз.
— Не как в телеке, да?
— Вы…
— Слушай, раз уж ты здесь. Чем болтать попусту, приготовь что-нибудь.
— Я?!
— Это же твой дом.
— Да идите вы!
— Между прочим, я сегодня даже не завтракал.
— Мне-то что!
— А то, что я помогаю твоей семье, девочка. Могла бы проявить хоть чуток гостеприимство.
— Вы сюда не жрать приехали!
Смешок.
Сухой, низкий.
Голубые глаза щурятся.
— Мы начнем через час. Времени полно. Сделай хоть яичницу с беконом.
— Вы что, англичанин?
— А не заметно?
— Ну…
— Акцент — это не для экрана.
— Да мне как-то по фиг, знаете ли, что там у вас для чего! И я вам не…
— Не горничная, я помню. Или ты просто готовить не умеешь?
— Я?! Да вы…
— Так, ясно. Кофе-то хоть можешь сварить?
— Слушайте, не знаю, как папа с мамой, и Гриффу вы здорово голову заморочили… Но я сыта по горло вашими кривляниями!
— Неужели?
— Вы обещали вытащить Мэди, и если… если вы…
Шагнул вдруг — так близко.
Запах дорогого одеколона и дешевых сигарет.
Ресницы рыжие. Длинные.
— Если я — что? Не смогу? Ну же, продолжай.
— Я… я не…
Глаза защипало.
Черт!
Только не сейчас!
Только не при этом клоуне из телека.
— Ты чувствуешь свою вину за случившееся, верно?
— Я…
— Тебя оставили сидеть с младшими, но ты за ними не следила, уселась у телевизора…
— Как вы…
— И сейчас ты думаешь, что, будь ты рядом с сестрой, ее бы не забрали.
— Черт! Да идите вы знаете куда!
Метнулась — подальше.
Грохнул опрокинутый стул.
— Знаю. Поверь мне — знаю.
— И кофе себе сами варите!
Дверью шарахнула посильней.
Нарочно.
— Козел!
* * *
Грохот.
И вой.
Темнота кругом.
Огромное старое дерево во дворе качается, гнется, лапы тянет. Когтистые, длинные. Вот-вот ухватит.
Голос — где-то далеко, за порывами ветра.
Низкий, знакомый.
А все-таки другой.
Не как…
— Кто-то должен пойти!
— Кэрриган, не делай глупостей!
— Я всю жизнь делаю глупости.
— Не надо!
— Они не оставят эту семью в покое. Сама видишь.
— Но ты…
— Я смогу отвести эти души к свету.
— И вернуться?! Вернуться?
— Посмотрим.
— Кэрриган!
— Пока. Доктор Пауэлл.
Грохот.
И вой.