Двенадцать шагов

В попытках сообразить, осознать... принять, что происходит, я выбежала на улицу. Наткнувшись на первого встречного, переборов чувство жалости самой к себе, спросила сигарету. Мужчина снисходительно улыбнулся, одолжив зажигалку, и, пожелав приятного вечера, продолжил свой путь. Я сделала первую затяжку, закрывая глаза от неминуемого наслаждения, сопутствующего легкому облегчению. Обернулась, оглядывая окна квартиры 221Б, чувствуя невероятную тяжесть в груди. Улица, машины и голоса редких прохожих, спешащих домой в поздний час. Звуки сливались в гудящий шум в ушах. Казалось, я всё ещё чувствую руки Шерлока, обнимающие меня со спины под пуховым одеялом. Но, вот, он здесь. Незнакомый мне человек. Снова? Я делала последние затяжки, стараясь вытянуть максимум из, уже потухшей, сигареты. Руки дрожали лишь от мысли, что придётся вернуться в гостиную, встретив недовольный взгляд Шерлока. Воспоминания о сне постепенно стирались. Казалось, прошёл год. Год, полный самых разных событий, происходящих с реалистичной точностью. Шерлок в моей квартире, держит мою ладонь в своих руках. Что-то происходит в квартире на Бейкер-стрит. Новый год? Дэйв. Пальто, которое я не надела, оставленное Шерлоком специально для меня. Шелковый платок — отражение Шерлока в зеркале прямо за моей спиной. Загородный дом, Мэри провоцирующая меня на празднование дня рождения. Ирисы. Я глубоко вдохнула, заполняя легкие прохладным воздухом. Собравшись с силами, стараясь принять реальность, я вернулась в квартиру. Часть гостей сидела на кухне. Шерлок, облокотившись на столешницу, молча наблюдал. Я остановилась в дверном проеме, инстинктивно разглядывая его. Он поднял взгляд, полный всепоглощающего равнодушия. Видимо, осознав, что я смотрю на него дольше обычного, покосился на Джона, и снова посмотрел на меня, нахмурив брови. Но ничего не сказал. Я обогнула стол, подходя к Шерлоку. Не было ни одной мысли, как начать разговор, но расстояние между нами сокращалось, а я так хотела просто... услышать его голос. — Синий Винстон, странный выбор, — Шерлок произнёс, не отрывая взгляда от кухонного стола. Интонация, мимика. Такие родные и одновременно чужие ноты голоса. — Я не курю, — я подошла, наверное, неприлично близко, от чего Шерлок немного сдвинулся вбок по столешнице. — Что бы не произошло, вряд ли я смогу Вам помочь. Кто бы не разбил это сердце, — он коротким взгляд указал мне на грудь, — наверняка справится лучше. — И как он сможет помочь, если уже разбил его? Шерлок не ответил, лишь усмехнулся. Я нервно отбивала ритм пальцами по столешнице, отчаянно пытаясь продолжить разговор. — Вы наивно полагаете, что я, в конечном итоге, скажу о нём что-то плохое, от чего Вам станет легче его забыть, — Шерлок произнёс скомкано и быстро, — но для этого мне придётся выслушать историю целиком, а у меня нет времени на такую скуку. Я смотрела на то, как он говорил, отвлеченно и слишком быстро, практически не обращая на меня внимания. Образ, придуманный моим сознанием, рушился с каждой минутой. Но худшее заключалось в том, что от этого он нравился мне не меньше. Я кивнула и вышла из кухни, а Шерлок почти сразу направился за мной. — Вам не стоит об этом переживать, — продолжил он, — подобная чушь только портит качество жизни. — Чушь? — Вы поняли, о чем я. — Шерлок, ты... — я запнулась, заметив удивление в его глазах, — Вы... Он смотрел на меня с жалостью и неким... презрением. Я чувствовала, что все тело трясётся, а кожа горит. — Ноэми? — Произнёс он, подходя ближе. Я не отвечала. Чувствовала, как слезы катятся по щекам, но ничего не могла поделать. Голова кружилась, безысходность нарастающими волнами окутывала сознание. — Ноэми? Всё в порядке? Ноэми... Эми... — его голос становился тише, казалось, я теряю сознание, проваливаясь в темноту, — Эмили... тише, я рядом, проснись...