Отрывки из дневника

Снег. Старое, запотевшее стекло. Смотришь в чашку с чаем, будто заглядывая в колодец. Там, в глубинах чайной бездны отражается твое лицо и что-то еще, от чего бросает в дрожь. Там, на дне этого колодца есть еще один мир, к которому тебе удалось прикоснуться… Все вокруг такое белое, что начинаешь сомневаться в реальности происходящего. Все то же старое, запотевшее стекло. В комнате немного холодно, особенно для тебя. Воздух пропитан чем-то неизведанным, но в то же время до боли знакомым, будто кусочек воспоминания из глубокого детства, но теперь он пахнет твоей смертью. Осматриваешься. В комнате есть только стол, большое окно и кровать, по крайней мере это все, что тебе удалось разглядеть внутри этого ослепительно белого мира. Осматриваешь кровать, когда наконец замечаешь, что лежал в ней все это время. Идеально белое постельное белье. Хотя нет, кое-где остались следы крови. Приподнимаешь одеяло, желая убедиться в том, что твое тело тоже здесь. Кожа мертвецки бледная, со светло-фиолетовыми пятнами старых шрамов и бордовыми отпечатками новых. Ты замечаешь, что слышишь голоса. Вернее один и тот же голос, но его слишком много. До боли знакомый голос… Лорд. Тут все пропитано его запахом. Мозаика начинает потихоньку складываться. Тебе холодно, но ты чувствуешь слабый оттенок тепла, где-то совсем близко. Лорд. Он здесь. Боль в груди становится слишком сильной. Уже совсем ничего нельзя разглядеть за белой пеленой этого зимнего утра… Ты будто смотришь на свое отражение со дна колодца. Этот белый морозный мир кажется слишком реальным. Это всего-лишь отражение в чашке-колодце с чайной бездной внутри. Просто чай. Но ты все еще слышишь тот голос. Это больно. Ты задыхаешься.