Письма своему сознанию.

Что такое истинная красота? Наверно, это известно лишь поэтам. Ну, красота, она глаз радует. Таково ведь краткое определение? Все творческие люди странные. Художники — полигамные эгоисты, музыканты — замкнутые лунатики, ну а поэты, они страдают всегда, но главное, поэты как-то по особому чувствуют эту красоту. Они пропускают её через каждую пору своих чувств, и, когда красота забивается в каждое отверстие и распирает душевное полотно, поэты отпускают её вместе со слезами. Они будто выталкивают эту красоту, дабы их душа не разорвалась на маленькие кусочки, чтобы не стала звездной пылью. Помню, когда я была маленькая, в нашем саду росли тюльпаны, и я могла часами смотреть на них. Просто сидеть на газоне и наблюдать за неизменной жизнью цветка. Но через какое-то время глаза наполнялись солёной водой. Я тогда не могла еще точно сформулировать, почему мои любимые цветы так безжалостно заставляют меня плакать. А потом мне пришлось узнать, что я поэт, а поэты как никто на земле чувствуют одну простую истину — всё конечно. И красота не является исключением. Тюльпаны всегда вяли оставляя лишь картинку в памяти и момент который никогда не повторится. Посему вместе с самым большим наслаждением, красота несёт за собой большие переживания и колкую боль. Красота всегда окружала меня. Даже в самых уродливых и мрачных вещах я умудрялась найти что-то красивое, и, к моему счастью, я многое научилась задерживать и не тратить слёз. Помню как я его увидела. В душе словно начали надувать воздушный шарик, по горлу разлилось что-то тёплое, а глазах было знакомое ощущение солёной воды. Помню, меня дико к нему потянуло. На следующий день, мы сидели в кафе друг напротив друга. Он приехал ко мне из другого города чтобы поговорить. И мы говорили, часа три без остановки. В сумерках он вез меня на машине с открытым верхом и говорил о какой-то обиде. Это было настолько красиво, но не каждая пора была ещё забита этой красотой, я улыбалась. Еще через день нам была дарована самая прекрасная ночь. Странные спутники - ночь и рассвет. Я навечно запомню как мы занимались любовью. Под бликами слабого света я касалась его волос и ощущала поцелуи в шею. А потом свет погас. И мы любили друг-друга. Весь тот день, и ночь мы любили друг-друга как никто на земле не любил. Странныя спутники ночь и рассвет. Ночь обитель загадочности, холода и мрака всегда дарит нам самое большое счастье, но как умело первые лучи рассвета его рушат. Это была мансардная комната и всё пахло деревом. Мы обнажённые под шерстяным одеялом лежим так близко что кажется будто мы сиамские близнецы. Он спал, а я смотрела на ель за окном. На его картины развешанные по всем стенам. И тут не просто солёная вода, а целый океан подступал к моим глазам. А потом, на заснеженную ветку, в середине февраля села птица и запела. Это было так странно, и так красиво. Со всей силы я пыталась удержать это, но я разрыдалась. Не знаю, заметил ли он это тогда. Но мои слёзы были правы. Всё конечно. И это тоже. Спустя месяц я напишу ему что благодарна за эти три дня, пожелаю счастья и скажу что я его отпустила. Я буду наедятся что она скажет мол ему просто нужно время, мол он запутался. Но я знала заранее его ответ. Он попросил прощение и сказал что все просто пропало. Так бывает. И вправду. Самое красивое в нашей жизни так быстротечно. Не зря мне так нравятся тюльпаны, цветы предвещающие расставание. Я так и не смогла его отпустить. Выходит я солгала. Эта февральская птица и глупый рассвет. Всё было так совершенно. Ассоль ли я? Нет. Я поэт. И я пропускаю через себя каждое мгновение своей жизни. Я полюбила человека, и он полюбил меня. Я пропустила через себя красоту. Он пропустил меня. Всё как обычно. Будьте прокляты стихи и тюльпаны.