Виртуальная любовь или Как полюбить по-настоящему

      Пока принимал душ, мисс Мейсон разобрала мои вещи, поэтому мне не нужно было заниматься этим.       Спускаюсь вниз и встречаю Изабеллу в гостиной. Она задумчиво смотрит в окно. Подхожу к ней и кладу руки на её плечи. Она немного вздрагивает, но не поворачивается. Лишь улыбается.       - Я поехал к отцу, - тихо говорю я.       - Да, ты ему сейчас очень нужен, - она поворачивается ко мне и всматривается в мое лицо.       Эта женщина всегда была проницательной. Она видела все, но чаще молчала. И всегда была рядом. Меня поражало в ней то, как она могла становиться невидимой, словно тень, но при этом никогда не мешала тебе, даже если тебе хотелось побыть одному.       - Ты не здесь… Физически – да… Но не мыслями… Видимо, она настолько хороша, что ты так тоскуешь… - чуть улыбаясь, говорит Изабелла.       Ну, вот… О чем я и говорил! Эта старушка явно потомок Ванги… И как ей это удается?       - Изабелла, прошу вас…       - Тобиас, мне уже много лет, я знаю тебя с пеленок, а ты все называешь меня на «вы», - укоризненно говорит Изабелла.       - Прости, - вздыхаю я.       - Может, расскажешь? – просит она, слегка улыбаясь.       Рассказать? Что ж… Можно попробовать… Тем более, я давно уже не высказывался никому.       - Она необыкновенная! - начинаю я. – Красивая и ужасающая, добрая и злая, отзывчивая и холодная, смешная и строгая, я люблю её и ненавижу. Когда с ней познакомились, ничего, кроме ненависти, я не испытывал к ней. Но со временем, она открылась, как бутон прекрасной розы. И я понял, что она самая удивительная. Я ревную ее и часто не отдаю себе отчета в том, что моя ревность беспочвенна. Она меня любит, вот только я дурак… - слова заканчиваются, и я замолкаю.       Изабелла продолжает улыбаться, глядя на меня. В ее глазах я вижу отражение своих глупых поступков. Или мне уже кажется? Как все сложно!       - Не на шутку влюбился! – заключает Изабелла и вздыхает.       Я театрально закатываю глаза. Но понимаю, что она сказала вслух то, что я давно уже понял и так. Но сейчас я не могу все бросить.       Выхожу из дома и сажусь в такси. Называю адрес больницы, в которой лежит отец. Через четверть часа таксист уже останавливается возле входа в медицинское учреждение. Расплачиваюсь и выхожу из машины.       Вхожу в помещение, насквозь проспиртованное и пропахшее медикаментами. Немного морщу нос. Неприятный запах. Подхожу к стойке регистратуры. Миловидная девушка улыбается мне.       - Добрый день, мисс. Мне нужна палата Маркуса Итона, - говорю я.       - Добрый день. А вы кто? – спрашивает она, стреляя глазами.       - Его сын, - коротко бросаю я и отворачиваюсь от нее.       - Второй этаж, двести шестая палата, - улыбается она, и я отхожу от нее.       Девушка провожает меня взглядом, полным истомы и надежды. Хмм… Если бы раньше, я, может, и не упустил бы момента, познакомился с ней, пообщался… Но все круто изменилось после того, как в мою жизнь вошла зазноба Прайор… Она занимает все место в сердце, мысли только о ней. И как я такое допустил?       Подхожу к палате и стучу в дверь. Не дожидаясь приглашения, открываю дверь и вхожу. Большая светлая палата выполнена в бело-голубых тонах. Большое светлое окно пропускает достаточно солнечного света, отчего я невольно щурюсь. Больничная койка стоит возле окна. И на ней лежит отец… Его глаза прикрыты, но он дышит. Из носа тянется катетер, в руке вставлен такой же катетер. На приборе сердечного ритма отображается его сердцебиение. Размеренное и неторопливое. Да, ни один ребенок не захочет увидеть своего отца в таком виде. Но никто не застрахован от такого зрелища.       - Пап… - тихо зову я его.       Маркус приоткрывает глаза, и его затуманенный взгляд не сразу распознает, кто стоит перед ним. Но проходит немного времени, и он начинает слабо улыбаться, а отображение сердцебиения дрогнет.       - Тобиас… - хрипит он. – Сынок…       - Пап, я здесь, - я беру его за руку и сжимаю ее. Отец отвечает мне слабым пожатием руки.       - Прости меня, сын… - хрипит отец.       Я замираю. Стена, которая выстроилась между нами, из холода, обид и упреков, рушится на глазах. Почему так получается? Стоит человеку попасть в беду, он начинает ценить? Стоит человеку испытать страх за близкого, он начинает ценить? Почему нельзя все это испытать без потерь, горя и всего прочего? Человек во истину странное существо!       - Пап, все хорошо, - успокаиваю я его.       - Тобиас, я был не прав… - тихо хрипит отец.       - Мы с тобой потом это обсудим, тебе сейчас нужно отдыхать, - возражаю я.       - Я виноват…       - Пап, прекрати! Ты жив, я с тобой, а это самое главное! – выпаливаю я, но тут же осекаюсь. Даже в такие важные моменты я понимаю, что снова обманываю. В первую очередь, себя. Потому что нет рядом того важного, которое действительно дополнит мое спокойствие.       - Мистер Итон, вашему отцу пора отдыхать, - в палату входит лечащий врач моего отца, Джонатан Ройс.       Я прощаюсь с отцом и даю ему слово, что приеду завтра. Выхожу в коридор вместе с доктором.       - Доктор Ройс, как он? – пытливо смотрю я на него.       - Лучше, - честно отвечает он, - это очень хорошо, что вы приехали. Маркус неоднократно спрашивал про вас. Если все пойдет хорошо, то уже через недельку можно его выписывать. Я тогда выпишу вам рекомендации.       Я благодарю его и покидаю больницу. Уже на улице у меня звонит телефон. Прикладываю трубку к уху и слышу того, кого меньше всего ожидал услышать:       - Тобби, милый! Ты почему не сказал, что ты вернулся? Я так рада! Где ты? – голос Ниты выносит мой и без того уставший мозг.       Откуда она все знает? Впрочем, такая, как она, может и черта из-под земли достать, что говорить обо мне?! Даже не хочу забивать свою голову этой ерундой.       - Нита, я…       - Тобби, я прощаю тебя! Я понимаю, что новый город, новые возможности, меня нет рядом, тем более мы немного поссорились… Я все понимаю! Но теперь все будет хорошо, я тебе обещаю, любимый!       Вот как объяснить ей, что, во-первых, я не собираюсь к ней возвращаться, во-вторых, я не просил у неё прощения и не извинялся, в-третьих, мне и без неё живется отлично и, наконец, в-четвертых, я не люблю ее! Я не люблю Ниту! Как?! Как мне донести до неё это?! Никак.       Поэтому я просто скидываю вызов и убираю телефон в карман. С легким сердцем и чистой совестью я ловлю такси и сажусь в машину. Как же все-таки хорошо вернуться в то место, где прошла вся твоя жизнь! Но все равно что-то щемит в душе, потому что я понимаю, где мой дом, и что я теряю там… Может, я осознал это только сейчас в полной мере? Или нет, но признался именно сейчас себе?