Мой личный дьявол

- Моя башка... - прошептал Дима. - Пить меньше надо, - раздражённо ответил я. Он посмотрел на меня. - Грубить меньше надо. - Что? Так это ты из-за меня так? Он только продолжал молча смотреть на меня. Причём тут я? Неужели он так напился из-за того, что я ему сказал? "-Тебе что-то не нравится? -Да, ты" Может ли быть, что я ему действительно нравлюсь? - Дим, можешь ответить мне на один вопрос? - Ну, давай, - ответил он, закрыв лицо руками. Я попытался собраться, но никак не могу понять, что именно я хочу у него спросить. Хотя нет, знаю. - Кто такой Саша? - Ась? - Агась, - недовольно проворчал я. Почему меня это так бесит? Что, вообще, за Саша?! Так, Игорь, успокойся. Тебя это не касается. Отлично. Я теперь ещё и сам с собой разговариваю. Он наверняка его друг... - Как ты узнал про Сашу? - уставшим голосом спросил Дима. - Ты вчера сказал, что был у него. Он тяжело вздохнул. - Бывший это мой. Внутри меня что-то упало. - А... ясно. Мы пару минут помолчали, первым не выдержал я. - А извинился ты за что? Он закрыл глаза. - Не помню. Я отвернулся от него. Уверен - он помнит всё. - Дим, не ври мне. - Кто ты мне такой, чтобы я говорил тебе правду? - резко ответил он мне. - Что? Кто я такой? - я сам не узнал свой голос. Взгляд дьявола изменился с раздражённого на грустный. - Извини, я просто... - Ясно. Раз я для тебя никто... - не договорив, я вышел из комнаты. Почему мне так больно? Я на что-то надеялся? Да нет, вроде. Но я так привык к нему за эти четыре дня. К его губам, теплу его рук. Ну что ж Игорь, хватит отрицать и прими это как факт. Ты влюбился, влюбился в парня, сына друзей твоих родителей, парня, что старше тебя на девять лет, что уедет через десять дней, в дьявола. Я сел возле входной двери. Надо же, а слёзы и правда солёные.