Любители книг

      Холодный поток осеннего предрассветного ветра. Совсем-совсем легкого, как шлейф ледяной невесты, опаздывающей на свадьбу с зимой, что напролом снимала последние сухие листья. Их морозная любовь была тверже любого льда, сильнее тепла. Все шло, как должно было. Сколько лет живется, а каждый раз на душе как-то грустно.       - Кристоф, — послышалось в нескольких метрах сзади. Тот, кому предназначалось обращение даже не моргнул, хотя кожу потревожили внезапные мурашки, а живот — щекотливые покалывания. Он пил чай, высматривая вдали что-то, будто никогда не видел этого и больше не увидит. Не услышал? Или просто делает вид? Повторилось: — Кристоф. Ты живой?       Молчание.       - Что такое, Крис? Эхе-ей, — тянул брюнет, но не поднимался с дивана.       - Купить себе голову не желаешь, дружище? — не оборачиваясь выдал ответ белобрысый.       - Что? — чуть ли не шепотом спросил Норд, немного удивленный произошедшим.       Хозяин квартиры подошел к дивану, оперся на него одним коленом, и нагнулся к собеседнику так, что их носы чуть ли не соприкасались. Юноша перестал дышать от неожиданности.       - Ты вчера целовал меня. Напился и засосал по пьяни, — упорно смотрел на Норда блондин. Тот в свою очередь округлил глаза и начал незаметно отодвигаться, — да ты хоть знаешь, чем это могло бы для тебя обернуться? Столько сейчас богатых старых извращенцев. Тебя бы связали, и ждали, пока проснешься, чтобы сделать с тобой ужасные вещи всем, что попадется под руки!       - Прости, я… опять попутал тебя со своим давним другом. Я вовсе не собирался ц… цел… — покраснел он, стесняясь выпалить такие вещи, когда лицо Кристофа столь близко.       - Чего же ты еще хотел от своего друга? Хотел бы зайти куда-то дальше?       - Я думал об этом, но… не с ним, то есть… я…       - Ты сам в себе запутался. Ты не хотел бы чего-то такого с ним конкретно, просто ты скучаешь за тем парнем чисто по-дружески, оказавшись в полном одиночестве.       - Нет. Друзья друзей в губы не целуют, не мечтают о таких поцелуях и о сожительстве… со временем забывают, что те от них хладнокровно ушли… — голос брюнета опять начал дрожать, а в глазах выступили слезы. Лицо немного покраснело и юноша уткнулся носом в свои колени.       - Ну ты и плакса, — вздохнул Кристоф и сел на диван рядом с Нордом, —, а еще дурачина немного.       Блондин коснулся рукой черных волнистых волос гостя. Локоны, которые держались вместе благодаря вчерашней влаге, были довольно упругими, хотя в общем волосы удивляли мягкостью и приятным запахом. Рука медленно опускалась к затылку, где заканчивались многие локоны и чувствовалось тепло тела. Совсем рядом видно участок шеи и косточку, которая выступала из-за свернутой позы Норда. Шея вся в родинках, как лицо и кисти. Даже на пальцах руки, которая оказалась доступной взору Криса была темная точка. Белая как бумага кожа, которую художник-минималист покрыл черными и коричневыми пятнышками. Эта кожа чаровала своей необычностью, приятным видом, цветом и запахом. «Просто шедевр природы, » — подумал блондин и аккуратно подался вперед, чтобы не спугнуть «жертву».       Объятия позволили в полной мере насладиться запахом тела молодого парнишки, а рука скользнула к нему на талию. Сопротивление отсутствовало.       - Красивый, — шепнул Кристоф на ухо брюнету и нежно поцеловал в шею.