Другими глазами

      Полицейские сирены, надрывались, словно банши перед похоронами.       Шериф Стилински даже усмехнулся собственным мыслям: Кто бы знал, что когда-нибудь он будет на полном серьезе сравнивать вопящие мигалки с криком предвестницы смерти. Да он не то, что не знал, как они кричат, а и вообще не подозревал о существовании всяких мистических тварей.       Ну, надо признать, некоторые из этих самых тварей были хорошими людьми и изо всех сил старались защитить Бэкон-Хилз. Как и сам шериф.       - Что у нас тут, Пэрриш? - вот и помощник шерифа был одним из таких, хороших. И плевать, что мог превращаться в клыкастое пылающее нечто, имя коему Цербер.       - Труп девушки. Тело еще не опознали. Похоже на работу какого-то маньяка. А я то думал, что хоть на какое-то время все затихнет... Впрочем, вы должны сами увидеть.       Глубоко вздохнув, шериф проследовал к месту преступления.       - О, боже! К такому я никогда не смогу привыкнуть. - Пробормотал он, стоило увидеть жертву. - Бедная девушка...       Она лежала между корней дерева, раскинув руки, словно хотела кого-то обнять. Распоротый живот с выжранными чем-то внутренностями, перерезанное горло. Самым пугающим казались глаза. Точнее, большие желтые монеты, вставленные в пустые глазницы.       - Что за... Ты думаешь, это по сверхъестественной части? - тихо, чтобы не услышал никто, кроме помощника. Ведь иначе шериф тут-же отправится в отставку и кто тогда будет способен хоть как-то противостоять монстрам?       - Кто знает. Вполне возможно. Надо будет спросить у Алана.       - Я зайду к нему после работы с фотографиями.       - А что насчет Скотта и стаи?       - Давай пока повременим. Ты же их знаешь, они тут же полезут, куда не надо. А это вполне может быть работой какого-то психопата. И пока я не убедился, что это не человек, они ничего не узнают.       - Как скажете, сэр.       Они могли бы еще сколько угодно обсуждать эту тему, но от кучки полицейских отделился один и направился к ним. Судя по лицу, информация у мужчины была важная.       - Мы опознали тело. Это Мара Хилстон, 18 лет. Ученица школы Девенфорд. О пропаже заявили три дня назад. Она просто не вернулась с вечеринки.       - Надо сообщить ее родителям. Пусть завтра прибудут в морг для опознания.       - Я сообщу ее опекуну.       - Хорошо.       Стилински только вздохнул, провожая взглядом рядового. В чем-то он завидовал этому серому неприметному человечку: живет себе, ни о чем не беспокоится и знать не знает ни о каких они, оборотнях и прочей муре. Что называется, удружил Стайлз — вечно непутевого сына тянет в самую большую кучу.       Вышеупомянутый гиперактивный подросток же спал, не подозревая, что его имя сейчас поминают на месте преступления. А знал бы — не спал.       «- Стайлз, я часть тебя.       - Да когда ты уже сдохнешь?       - Прими меня.       - И не подумаю. Мне уже хватило однажды тупости впустить тебя. Нет уж, спасибо. Впечатлений по самое не хочу.       - СТАЙЛЗ!»       Парень открыл глаза, непонимающе созерцая потолок.       - Привет бессонница. - Вроде и не снилось ничего, а проснулся. Так даже обидно. Если бы его преследовали какие-то кошмары — то все было бы понятным. А так вот, просыпаться без причины совсем не интересно. Наверняка, это все последствия нарушений режима сна. Гоняться невесть за кем, невесть во сколько и быть готовым подскочить в любой момент, как солдат на минном поле — это вам не шутки.       Внизу хлопнула дверь и послышались знакомые шаги. Любопытство тут же взыграло — как никак, шерифа посреди ночи вызывают только на труп. На очень странный труп. И, возможно, на сверхъестественный.       - Привет, па.       Шериф даже подскочил от неожиданности, так и сжимая в зубах бутерброд.       - Ты чего не спишь Стайлз? И вообще, когда ты научился ходить, как привидение?       - Приведения не ходят, они перемещаются в эфире на определенной частоте.       - Ладно, понял. Так чего не спишь?       - Ты с убийства?       - У тебя что, нюх на них, как у Лидии?       - К счастью нет. Но где ты еще мог быть ночью?       - Стайлз, иди спать. С тебя этих убийств достаточно.       - Но, па!       - Живо!       - Ладно-ладно... - вот вечно так, ни слова не добьешься — все самому узнавать. А убийство явно было не простым. Иначе с чего это шерифу так старательно скрывать подробности?       Добравшись до комнаты, парень тут же включил компьютер. Вскоре на экране высветилась база данных полиции Бэкон-Хилз.       Быстро вбив пароль, заранее стыренный у отца, он с маниакальным интересом принялся вынюхивать детали. Если что у Стайлза Стилински и получалось лучше всего, так это сбор информации.       Уже рассветало, когда он, наконец, отстранился от экрана, чуть устало потирая виски. Рядом стояла гора пустых чашек из под кофе, но парня это вовсе не волновало.       - Черт! - Подорвавшись с кресла, он кинулся в комнату отца. Тот, конечно, будет в бешенстве, но то, что он откопал... Картина как никогда ясно вырисовывалась в гениальном мозгу.       - Стайлз, какого черта ты врываешься в мою комнату?       - Мара Хилстон!       - Что? Ты опять лазил в моем компьютере?       - Я вошел в базу через свой, но это не важно! Она оборотень!       - Этого только не хватало! С чего ты взял?       - Потому, что я знал ее. Она член стаи Сатоми. И еще я...       - Господи, Стайлз, не лезь в это! Хватит.       - Но я...       - Я сказал, хватит. Я не хочу найти тебя в сточной канаве с монетами в глазах.       - Но...       - Стайлз.       Иногда с шерифом было бесполезно спорить, иногда он начинал прислушиваться слишком поздно. Бессильно скрипя зубами, парень захлопнул за собой дверь комнаты и тут же сполз по стенке на пол. И почему этот упрямый осел никогда его не слушает? Почему никто не слушает его, Стайлза, вовремя?       - Но я же не сказал самого главного...

***

      Стайлз: Кто-то убивает сверхъестественных существ.       Айзек: Как именно?       Стайлз: Пока нашли только одну жертву. Ей вынули внутренности и заменили глаза золотыми монетами.       Айзек: То есть, ты сделал выводы, основываясь на одной жертве?       Стайлз: Я сравнил список пропавших за последнюю неделю со списком Смертников. Они совпадают на девяносто пять процентов.       Айзек: А поточнее?       Стайлз: Из восьми пропавших — семь из списка.       Айзек: Я попробую что-нибудь узнать об этом. Держи меня в курсе.